La luz del sol bajaba con furia sobre las personas tiradas en el pasto. Si hubiesemos venido más temprano, ahora estaría debajo de un árbol. Recordó que era mejor no salir un domingo, porque el domingo sale la gente, y con la gente se forma la multitud. La soledad de la multitud era la peor de todas, con las voces y las caras anónimas y amenazantes, con el ruido y el calor insoportables, y con tanta tristeza. Como si toda la tristeza del domingo anduviera de paseo.
Veía como todos sonreían y se divertían despreocupadamente, y se sintió ajeno a la raza humana y algo enojado. José le dijo, mientras razgaba la guitarra, que no hacía falta que se esforzara por pasarla mal, y que el calor era igual en el Parque y en su departamento. Pero por lo menos en mi departamento estoy solo, y puedo hacer algo más útil que tomar mate en el medio de una muchedumbre.
José le aclaró que encerrarse a pensar en el significado de los sueños no es para nada útil, y supuso que tenía razón. Cualquier persona sabe mejor que yo lo que es útil y lo que es inútil. Por eso todos admiran a quien arregla un enchufe sin ser electricista, y odian al que opina que la vida no merece ser vivida sin ser filósofo. Pensar en esas cosas tampoco tenía un fin preciso.
-Nadie se preocupa por las letras de las canciones -dijo de repente José-. Ahora es lo mismo escribir que querés drogarte o viajar en tren. Creo que antes no era así.
-No, antes no, pero antes en vez de escribir una canción sobre drogarse o viajar en tren, se drogaban, subían a un tren y escribían sobre el destino de una señora de la iglesia.
-Por eso, -continuó José como si no hubiera escuchado la respuesta- decidí que sólo voy a escribir sobre mis sueños. Casi no requiere de esfuerzo, y la gente encuentra muy profundo todo lo referente a lo oculto.
-¿Qué tanto futuro puede haber en eso? Los sueños son como las obsesiones, o mejor, son las obsesiones. Vos tenés dos o tres sueños durante toda tu vida -respondió de manera nerviosa-. Es más, quizá todos tengamos los mismos tres sueños, y los soñamos cada uno pensándolos propios, sufriéndolos como algo único e irrepetible. Cuando soñamos estamos ciegos, y los ciegos deben sentirse únicos en su especie -terminó con un susurro casi inaudible.
-Sí, todos leímos a Sábato -José estaba divertido, casi. Sabía que su amigo odiaba las multitudes y el Parque y los domingos, pero pensaba que era mejor sacarlo a pasear y no dejarlo librado a sus pensamientos. Lo veía como a un niño grande y rencoroso-.Mirá, esta mañana antes de pasar por tu casa escribí esta letra y estoy trabajando en la música. Es de un sueño que tuve anoche.
los pasos vienen atrás
acechando desde ayer
mis errores y mis dudas
que no supe comprender
tres furias vienen detrás
negras violentas y aladas
camino por los senderos
de una infancia olvidada
qué hora triste fue el pasado
que yo no puedo olvidar
no es imposible volver
pero para que intentar
otra vez
el futuro está detrás
escondido y aterrado
sus gritos me ahcen creer
que todo se ha terminado
otra vez
para que intentar
qué hora triste fue el pasado
que yo no puedo olvidar
no es imposible volver
pero para que intentar
otra vez
Reconoció inmediatamente algo de su propio sueño en la canción, pero sabía que si le contaba a José se burlaría de él o le repetiría que pensar demasiado no le hacía bien a nadie. Y tiene razón, toda la razón. Más adelante, cuando le contara a Cristina que tres seres alados lo perseguían, olvidaría que las alas se las había puesto José.
domingo, 20 de diciembre de 2009
jueves, 10 de diciembre de 2009
Capítulo XVI
La caminata se le hacía interminable, y no entendía bien el porqué. La ruta era la misma que seguía siempre, por las calles vacías de siempre, a la hora de siempre. Pensó que la frescura de la noche era lo que lo desconcertaba, pero no podía ser. Si en quince minutos puedo sentir el paso de una vida, en treinta quizá sienta la vida de otro. Decidió hacer un rodeo.
Era extraño el sentimiento que producía la ciudad después de la lluvia. Veredas casi vacías (los montañeses le temen al agua), casas como abandonadas y rumores engañosos de pasos apagados. Era probable que lo estuvieran siguiendo. Era más probable aún que lo estuvieran siguiendo tres figuras aladas, muy de cerca, susurrando palabras que surgían del pasado. Todavía no sabía si eran fantasmas.
No, se dijo, los fantasmas están más adelante, al terminar esta vuelta que parece no tener como término un lugar si no una época. El pasado me espera adelante, el presente va quedando detrás, y el futuro no existe. Es curioso cómo los recuerdos varían con el tiempo, cómo lo que antes fue algo hermoso se transforma, a la luz de un nuevo libro o alguna canción, en un rayo sigiloso que nos desangra interminablemente. ¿Cómo pensaba a Cristina antes de leer El Extranjero, o Informe Sobre Ciegos, o El Cartero? No podía precisarlo. Tenía algo de fantasía, de felicidad y de imposible. De memoria engañosa, como las que dejan los sueños y la tristeza. (Creía haberse perdido. El Bombal es más grande de lo que pensé, y Mendoza todavía tiene algo que desconozco).
Ahora ya no. Cristina era una imágen infinita que ocupaba todo lo que él hacía, y que lo atormentaba por lo que todavía no comenzaba a hacer. Sentía remordimientos por todo lo que había pasado, e intentaba cambiarlo con nuevos libros, nuevos escritos, nuevas canciones y nuevas mujeres. Casi nada servía, pero lo intentaba. Todo tiene que pasar y, algún día, pasará el olvido y pasará ella, luego pasaré yo y nada tendrá importancia. Era egoista pensar en eso ahora, una hora antes de verla. Es igualmente egoista pensar en escribir cuando miles de personas mueren de hambre, o intentar ayudar a alguien negandole así la ayuda a cualquier otro de los millones de seres necesitados del mundo. El ser humano es egoista, y vive en un mundo egoista, creado a su imagen y semejanza, frío, oscuro, triste y solitario. (Dobló por una esquina que le resultaba desconocida.)
Como siempre, Cecilia con su no tomés demasiado, cuidate, por favor, que las cosas pasan, y te hace mal, y yo me muero. No sabía por qué aceptaba ir a ese bar otra vez. Todo era inútil, desde el momento en el que entraba estaba otra vez tres años atrás, desaforado, exultante, con el mundo asustado a sus pies, y con Cristina aceptandolo tomara lo que tomara, sufriera lo que sufriera, fuera quien fuera. (Capitán de Fragata Moyano, ahora a la izquierda hasta Arizu. Tanta vuelta para nada).
Sentía que debía estar en otro lugar, que todo lo que estaba haciendo era una traición, a Cecilia, a él, incluso a Cristina, que todavía quería ver a ese ser imposible de años antes. En la esquina de Iberlucea tres chicos lo pararon para pedirle un cigarrillo. No tengo, me tengo que ir. Me esperan. No sabés desde hace cuánto, respondieron.
Entró al bar.
Era extraño el sentimiento que producía la ciudad después de la lluvia. Veredas casi vacías (los montañeses le temen al agua), casas como abandonadas y rumores engañosos de pasos apagados. Era probable que lo estuvieran siguiendo. Era más probable aún que lo estuvieran siguiendo tres figuras aladas, muy de cerca, susurrando palabras que surgían del pasado. Todavía no sabía si eran fantasmas.
No, se dijo, los fantasmas están más adelante, al terminar esta vuelta que parece no tener como término un lugar si no una época. El pasado me espera adelante, el presente va quedando detrás, y el futuro no existe. Es curioso cómo los recuerdos varían con el tiempo, cómo lo que antes fue algo hermoso se transforma, a la luz de un nuevo libro o alguna canción, en un rayo sigiloso que nos desangra interminablemente. ¿Cómo pensaba a Cristina antes de leer El Extranjero, o Informe Sobre Ciegos, o El Cartero? No podía precisarlo. Tenía algo de fantasía, de felicidad y de imposible. De memoria engañosa, como las que dejan los sueños y la tristeza. (Creía haberse perdido. El Bombal es más grande de lo que pensé, y Mendoza todavía tiene algo que desconozco).
Ahora ya no. Cristina era una imágen infinita que ocupaba todo lo que él hacía, y que lo atormentaba por lo que todavía no comenzaba a hacer. Sentía remordimientos por todo lo que había pasado, e intentaba cambiarlo con nuevos libros, nuevos escritos, nuevas canciones y nuevas mujeres. Casi nada servía, pero lo intentaba. Todo tiene que pasar y, algún día, pasará el olvido y pasará ella, luego pasaré yo y nada tendrá importancia. Era egoista pensar en eso ahora, una hora antes de verla. Es igualmente egoista pensar en escribir cuando miles de personas mueren de hambre, o intentar ayudar a alguien negandole así la ayuda a cualquier otro de los millones de seres necesitados del mundo. El ser humano es egoista, y vive en un mundo egoista, creado a su imagen y semejanza, frío, oscuro, triste y solitario. (Dobló por una esquina que le resultaba desconocida.)
Como siempre, Cecilia con su no tomés demasiado, cuidate, por favor, que las cosas pasan, y te hace mal, y yo me muero. No sabía por qué aceptaba ir a ese bar otra vez. Todo era inútil, desde el momento en el que entraba estaba otra vez tres años atrás, desaforado, exultante, con el mundo asustado a sus pies, y con Cristina aceptandolo tomara lo que tomara, sufriera lo que sufriera, fuera quien fuera. (Capitán de Fragata Moyano, ahora a la izquierda hasta Arizu. Tanta vuelta para nada).
Sentía que debía estar en otro lugar, que todo lo que estaba haciendo era una traición, a Cecilia, a él, incluso a Cristina, que todavía quería ver a ese ser imposible de años antes. En la esquina de Iberlucea tres chicos lo pararon para pedirle un cigarrillo. No tengo, me tengo que ir. Me esperan. No sabés desde hace cuánto, respondieron.
Entró al bar.
martes, 8 de diciembre de 2009
-
debo pelear cinco guerras
una contra el olvido
una contra el recuerdo
una contra el amor
una contra la soledad
una contra la enfermedad en la que me convertí
debo
pelear
una
guerra
contra vos
que me esperás escondida
detrás de canciones y de libros
una contra el olvido
una contra el recuerdo
una contra el amor
una contra la soledad
una contra la enfermedad en la que me convertí
debo
pelear
una
guerra
contra vos
que me esperás escondida
detrás de canciones y de libros
Capítulo I
Se despertó con los ojos cerrados. La conciencia le había llegado en medio de un sueño ya conocido. Tres personas lo perseguían en su pueblo natal. Recorría todo como en un recuerdo, pero los gritos de los tres seres, que más tarde creería alados, manchaban todo con tristeza y furia.
No sentía su cuerpo. En el vacío oscuro sólo escuchaba sus pensamientos, que llegaban con la claridad de la mañana. El día en frente suyo era amenazante. Planeó no salir de su departamento en todo el día, aunque quizá afuera todo era hermoso, y pasear por la ciudad iba a ser lo mejor que le podía pasar. Más adelante, pensó, más adelante.
Todavía no quería abrir los ojos. El mundo entra por los ojos y estaba aterrado del mudo. Era posible que todavía no hubiese despertado, y que los tres seres, todavía sin alas, estuvieran observándolo dormir, esperando, como él, que algo sucediese. No hay nada, no hay nadie, intentó tranquilizarse.
Luego recordó a Cecilia. Se había ido, estaba solo. Mejor, quizá pretendía algo de mí esta mañana. No hay nadie y es mejor así. Todos esperan algo, si no hay nadie, nadie espera nada y yo soy nada. ¿Qué habrán querido los tres de mi sueño? Era un día verdaderamente hermoso el de mi sueño, de esos días que sólo existen en el recuerdo o en otras personas.
Deseaba haberse despertado en otro lugar, otro día. Esperaba que fuese un jueves, un sábado, inclusive un martes. Abrió los ojos: era domingo y estaba en Mendoza.
No sentía su cuerpo. En el vacío oscuro sólo escuchaba sus pensamientos, que llegaban con la claridad de la mañana. El día en frente suyo era amenazante. Planeó no salir de su departamento en todo el día, aunque quizá afuera todo era hermoso, y pasear por la ciudad iba a ser lo mejor que le podía pasar. Más adelante, pensó, más adelante.
Todavía no quería abrir los ojos. El mundo entra por los ojos y estaba aterrado del mudo. Era posible que todavía no hubiese despertado, y que los tres seres, todavía sin alas, estuvieran observándolo dormir, esperando, como él, que algo sucediese. No hay nada, no hay nadie, intentó tranquilizarse.
Luego recordó a Cecilia. Se había ido, estaba solo. Mejor, quizá pretendía algo de mí esta mañana. No hay nadie y es mejor así. Todos esperan algo, si no hay nadie, nadie espera nada y yo soy nada. ¿Qué habrán querido los tres de mi sueño? Era un día verdaderamente hermoso el de mi sueño, de esos días que sólo existen en el recuerdo o en otras personas.
Deseaba haberse despertado en otro lugar, otro día. Esperaba que fuese un jueves, un sábado, inclusive un martes. Abrió los ojos: era domingo y estaba en Mendoza.
viernes, 13 de noviembre de 2009
-
escondidos en la noche
los hombres buscan el rumbo
perseguidos por la sombra
de un invasor cruel e implacable
esperan llegar al punto
donde cesen sus pesares
donde el mundo se aletargue
hasta un sueño sin certezas
perdidos entre sus dudas
van los niños escapando
de los ojos extranjeros
que amenazan con el llanto
de ser uno y estar solo
de ser muchos y estar tristes
ahi van los hombres buscando
la eternidad, que es la nada
los hombres buscan el rumbo
perseguidos por la sombra
de un invasor cruel e implacable
esperan llegar al punto
donde cesen sus pesares
donde el mundo se aletargue
hasta un sueño sin certezas
perdidos entre sus dudas
van los niños escapando
de los ojos extranjeros
que amenazan con el llanto
de ser uno y estar solo
de ser muchos y estar tristes
ahi van los hombres buscando
la eternidad, que es la nada
-
tu nombre me quema
y quiero gritarlo
escribirlo
llorarlo
quiero crear un poema que sea tu nombre
componer una sinfonía con tu nombre
escribir un libro en donde se oculte
entre palabras vacías y falsedades
tu nombre
y por fin
dejar de ser un dios tan solo
en esta planicie gris y fría
que es el mundo
en donde no puedo
en donde no debo
gritar tu nombre
y quiero gritarlo
escribirlo
llorarlo
quiero crear un poema que sea tu nombre
componer una sinfonía con tu nombre
escribir un libro en donde se oculte
entre palabras vacías y falsedades
tu nombre
y por fin
dejar de ser un dios tan solo
en esta planicie gris y fría
que es el mundo
en donde no puedo
en donde no debo
gritar tu nombre
jueves, 29 de octubre de 2009
-
Es muy extraño todo. me miro los pies y noto partículas, blancas o negras, es lo mismo, en todos los recovecos y rincones. Supongo que ese soy yo, el que se mira demasiado los pies y piensa que eso lo define. No sé cómo será la vida en Nueva York, o por qué me quiero ir a pasear por el mundo. A veces pienso que vamos a terminar juntos, viviendo en algún lugar apartado, quizás en el campo, durmiendo sobre el césped, o mirando como vuelan las luciérnagas. Eso es mi pasado más que mi futuro, pero no importa. Soy yo el que quiere salir a dar vueltas de noche, sólo para ver como está la ciudad cuando no hay gente, y se pierde esperando que algo pase. Yo soy el que cada vez ve menos, y sospecha que algún día no va a ver nada. Desconozco por qué deseo ver un verde ajeno, por qué me oprime el gris de esta ciudad que tanto amo, por qué no creo que sea posible el amor encerrado entre tanta furia de autos zonda y vidrio. Ahora mismo está llegando el viento, como una amenaza, pero nada se vuela, a lo sumo se cubre de polvo.
Pero capaz que no sea yo, capaz que seas vos, llegando un día a mi vida, diciendo Hola, soy... y a veces miento y a veces digo la verdad. Vos esperándome para perdernos un rato y conteniendo las lágrimas mientras te acaricio. Vos abrazándome en alguna esquina oscura, o riéndote de mi incomodidad. Vos esperando que comprenda que no puedo vivir como vivo, esperando que algún día vuelva. Yo a veces miento y a veces digo la verdad. Y el viento me arrastra, otra vez y una vez.
Pero capaz que no sea yo, capaz que seas vos, llegando un día a mi vida, diciendo Hola, soy... y a veces miento y a veces digo la verdad. Vos esperándome para perdernos un rato y conteniendo las lágrimas mientras te acaricio. Vos abrazándome en alguna esquina oscura, o riéndote de mi incomodidad. Vos esperando que comprenda que no puedo vivir como vivo, esperando que algún día vuelva. Yo a veces miento y a veces digo la verdad. Y el viento me arrastra, otra vez y una vez.
lunes, 21 de septiembre de 2009
-
No se puede explicar la tranquilidad con palabras. Quizá lo más aproximado sea un día claro mirando el cielo tirado en el pasto. Quizá lo más aproximado sean tus ojos adorando algo que no se puede adorar. Quizá lo más aproximado sea el olvido y la distancia. Quizá lo más aproximado sea el dormir abrazados. Quizá lo más aproximado sea la presencia de amigos. Quizá lo más aproximado sea el no estar sólo nunca. Quizá lo más aproximado sea no vivir pensando en el pasado. No se puede explicar la tranquilidad con palabras.
-
oh my love the sun is for you
but the sky is mine
the hours spent together are yours
the lonelyness is mine
during the day I'm yours
in the night, I belong to my nightmares
you can have my heart
my memories are for the past
and the eyes that live in it
but the sky is mine
the hours spent together are yours
the lonelyness is mine
during the day I'm yours
in the night, I belong to my nightmares
you can have my heart
my memories are for the past
and the eyes that live in it
martes, 15 de septiembre de 2009
15/9/09
To lead a better life I need my love to be here... Creo que hace mucho que una frase de canción no me ponía tan al borde de las lágrimas. Me estoy volviendo viejo aquí, ahí, y en todos lados.
----o----
Me di cuenta hoy, hace rato, de que me preocupa demasiado caer bien frente a desconocidos. No sé muy bien opr qué, pero creo que se debe a que si la primera impresión es buena, se llega más tarde al odio. El odio hacia mi persona es inevitable, pero creo que requiere de un cierto nivel de amor previo. Si no produzco indiferencia.
----o----
La gente piensa que si cuenta algo que todavía no pasó, por ejemplo, que es posible que consiga un trabajo, este hecho nunca ocurrirá por obra de un maleficio (o alguna boludez por el estilo). Todo esto es iverosímil, las cosas pasan porque pasan y no pasan porque no pasan. Lo único que modifica esto es la voluntad y las circunstancias. Todo lo demás no cuenta.
----o----
J'adore le silence. Esa fue la primera frase que escribí en francés. No sé si es verdad, la frase debería de haber sido Je nécessite le silence. el mundo entra por los ojos, uno sale por la boca. En silencio uno es dueño de si mismo. Lo que vos no conocés es lo que me hace ser yo. Lo que conocés es lo que me hace esclavo tuyo. Desde que decidí callar entendí que ser dueño de uno mismo es sufrir solo.
----o----
Me di cuenta hoy, hace rato, de que me preocupa demasiado caer bien frente a desconocidos. No sé muy bien opr qué, pero creo que se debe a que si la primera impresión es buena, se llega más tarde al odio. El odio hacia mi persona es inevitable, pero creo que requiere de un cierto nivel de amor previo. Si no produzco indiferencia.
----o----
La gente piensa que si cuenta algo que todavía no pasó, por ejemplo, que es posible que consiga un trabajo, este hecho nunca ocurrirá por obra de un maleficio (o alguna boludez por el estilo). Todo esto es iverosímil, las cosas pasan porque pasan y no pasan porque no pasan. Lo único que modifica esto es la voluntad y las circunstancias. Todo lo demás no cuenta.
----o----
J'adore le silence. Esa fue la primera frase que escribí en francés. No sé si es verdad, la frase debería de haber sido Je nécessite le silence. el mundo entra por los ojos, uno sale por la boca. En silencio uno es dueño de si mismo. Lo que vos no conocés es lo que me hace ser yo. Lo que conocés es lo que me hace esclavo tuyo. Desde que decidí callar entendí que ser dueño de uno mismo es sufrir solo.
domingo, 13 de septiembre de 2009
-
¿Qué se esconde en las negras espesuras
del futuro incierto que acecha en el mañana?
no es la felicidad,
no es la esperanza
ni es la vana
ilusión de un porvenir de paz y calma
no son las hora compartidas
no es el amor no es la ilusión.
Es la tristeza, son las caídas.
No son los hombres
son sus sepulturas.
del futuro incierto que acecha en el mañana?
no es la felicidad,
no es la esperanza
ni es la vana
ilusión de un porvenir de paz y calma
no son las hora compartidas
no es el amor no es la ilusión.
Es la tristeza, son las caídas.
No son los hombres
son sus sepulturas.
-
el horizonte está borroso
al fin voy a dejar de ver
lo que no pasa en mi vida
y lo que no va a volver
Se hace de noche temprano
y no amanece jamás
te voy agarrando la mano
no puedo ver el final
me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración
Siempre esperando en la plaza
porque algo debe pasar
o mirando en la terraza
las luces del hospital
nunca pasa pasa nada
nunca nada va a pasar
¿qué puedo hacer, entre tanto?
no puedo ver el final
me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración
hoy se acaba otro día
mañana vuelve a empezar
pasado hoy no existía
mañana no existe jamás
sé que te aburro, mi vida
pero todo va a cambiar
porque no existe el mañana
y no existe el final
me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración
quizá nos quede otro día
quizá nos quede otro día
quizá nos quede otro día
al fin voy a dejar de ver
lo que no pasa en mi vida
y lo que no va a volver
Se hace de noche temprano
y no amanece jamás
te voy agarrando la mano
no puedo ver el final
me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración
Siempre esperando en la plaza
porque algo debe pasar
o mirando en la terraza
las luces del hospital
nunca pasa pasa nada
nunca nada va a pasar
¿qué puedo hacer, entre tanto?
no puedo ver el final
me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración
hoy se acaba otro día
mañana vuelve a empezar
pasado hoy no existía
mañana no existe jamás
sé que te aburro, mi vida
pero todo va a cambiar
porque no existe el mañana
y no existe el final
me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración
quizá nos quede otro día
quizá nos quede otro día
quizá nos quede otro día
14/9/09
El cuaderno blanco está rehén de las visitas interprovinciales. Esto es un sustituto. El cuaderno blanco también lo es.
Hoy todo parecía terminar, como alguna otra vez. Tuve que ser inflexible y no sirvió de nada. Ella parecía especialmente preocupada por el destino de algún libro mío que está en su poder. no supe cómo reaccionar. A la mierda el libro, a la mierda todo. Supongo que cuando las cosas se terminan los únicos detalles que cuentan son los que no tienen importancia. Lo importante se terminó, así que lo que no importa es todo lo que queda. Yo alguna vez también estuve preocupado por un libro en particular. Ese libro ya no está, como tampoco lo que lo hacía importante. Somos repeticiones de nosotros mismos.
Joyce también está cautivo. El libro me gusta, es interesanet como la narración evoluciona con el personaje. Novela de formación al cuadrado. Una novela de formación en donde el personaje va perdiendo una a una sus capacidades y extremidades es una contradicción.
Tengo dos frases en la cabeza que creo que se van a convertir en una canción y un poema. Ninguno de los dos va a servir para nada, pero bueno, qué sirve y qué no sirve. Hablando de frases, me persigue una tal "me gusta cuando me contás las cosas boracho y riéndote solo". ¿Me estaré volviendo viejo o monomaníaco?
----o----
Hoy todo parecía terminar, como alguna otra vez. Tuve que ser inflexible y no sirvió de nada. Ella parecía especialmente preocupada por el destino de algún libro mío que está en su poder. no supe cómo reaccionar. A la mierda el libro, a la mierda todo. Supongo que cuando las cosas se terminan los únicos detalles que cuentan son los que no tienen importancia. Lo importante se terminó, así que lo que no importa es todo lo que queda. Yo alguna vez también estuve preocupado por un libro en particular. Ese libro ya no está, como tampoco lo que lo hacía importante. Somos repeticiones de nosotros mismos.
----o----
Joyce también está cautivo. El libro me gusta, es interesanet como la narración evoluciona con el personaje. Novela de formación al cuadrado. Una novela de formación en donde el personaje va perdiendo una a una sus capacidades y extremidades es una contradicción.
----o----
Tengo dos frases en la cabeza que creo que se van a convertir en una canción y un poema. Ninguno de los dos va a servir para nada, pero bueno, qué sirve y qué no sirve. Hablando de frases, me persigue una tal "me gusta cuando me contás las cosas boracho y riéndote solo". ¿Me estaré volviendo viejo o monomaníaco?
----o----
domingo, 30 de agosto de 2009
-
siete veces me persiguió tu sombra
por siete caminos oscuros sin forma
en siete días caminé mil hombres
prisionero de las siete letras de tu nombre
siete horrores aguanté una noche
siete pesadillas que ni dios conoce
y me dieron siete furias que en toda mi vida
prendieron siete hogueras en setenta ruinas
site años largos ya pasé sin verte
y en siete años más conoceré la muerte
siete vidas más tardaré en olvidarte
siete siglos más intentando escaparte
por siete caminos oscuros sin forma
en siete días caminé mil hombres
prisionero de las siete letras de tu nombre
siete horrores aguanté una noche
siete pesadillas que ni dios conoce
y me dieron siete furias que en toda mi vida
prendieron siete hogueras en setenta ruinas
site años largos ya pasé sin verte
y en siete años más conoceré la muerte
siete vidas más tardaré en olvidarte
siete siglos más intentando escaparte
jueves, 20 de agosto de 2009
-
Tengo una especie de tristeza interior
porque sé que no volveré a verte
tu risa, que tanto busqué tiempo atrás
no va a ahogarme nunca más.
Y otra vez me llamás, como antes,
para decirme mentiras nuevas
en las que supiste creer, como yo
creía todo lo que me decías.
Ayer creí que moría otra vez
el sábado no nos vamos a encontrar
hoy sufrí el miedo de creerme solo
mañana serás recuerdo para mí.
Y yo para vos.
porque sé que no volveré a verte
tu risa, que tanto busqué tiempo atrás
no va a ahogarme nunca más.
Y otra vez me llamás, como antes,
para decirme mentiras nuevas
en las que supiste creer, como yo
creía todo lo que me decías.
Ayer creí que moría otra vez
el sábado no nos vamos a encontrar
hoy sufrí el miedo de creerme solo
mañana serás recuerdo para mí.
Y yo para vos.
martes, 4 de agosto de 2009
-
la ruta no explicó nada
el paisaje árido y desnudo
corrió por horas en la noche
y sorprendió el amanecer
en mis ojos cansados
sos como el desierto
mi amor
que anida en el sueño
ardiente y lejana
la llegada no cambió nada
melancólicos fueron los abrazos
y tiernas las palabras
el frío cortó mi vida
que se congeló en los recuerdos
sos como el frío
mi amor
extraña a la alegría
llenándolo todo
la tarde no borró nada
con su amarillo pesar aletargado
y las hojas arrancadas por el viento
que barrió con todo
menos con tu aroma
sos como el viento
mi amor
arrasando con mi corazón
aún cuando no te veo
el paisaje árido y desnudo
corrió por horas en la noche
y sorprendió el amanecer
en mis ojos cansados
sos como el desierto
mi amor
que anida en el sueño
ardiente y lejana
la llegada no cambió nada
melancólicos fueron los abrazos
y tiernas las palabras
el frío cortó mi vida
que se congeló en los recuerdos
sos como el frío
mi amor
extraña a la alegría
llenándolo todo
la tarde no borró nada
con su amarillo pesar aletargado
y las hojas arrancadas por el viento
que barrió con todo
menos con tu aroma
sos como el viento
mi amor
arrasando con mi corazón
aún cuando no te veo
lunes, 13 de julio de 2009
jueves, 9 de julio de 2009
-
gastamos esa noche en el ascensor
todo lo que nos quedaba de amor
y en un instante gastamos en mi cama
todos los sueños y todas las semanas
gastamos tantas palabras en cerveza
tantas risas en pantallas viejas
¿qué quedó sin encender, mi amor?
¿qué veremos al volver a esa estación?
estoy cansado, afuera quema el frío
estoy gastado de vivir conmigo
miles de años en correr gastamos
para no haber llegado a ningún lado
mucha pasión mucho querer y estamos
estamos sólos y sólos esperamos
hoy es invierno en la ciudad y ya gastamos
todo el verano en agarrarnos las manos
¿qué quedó sin encender, mi amor?
¿qué veremos al volver a esa estación?
estoy cansado, afuera quema el frío
estoy gastado de vivir conmigo
¿qué puedo hacer?
gasté todas las esquinas
tantos errores
tirados en la banquina
espero ver
algo más que una buena amiga
pero mi amor
sólo veo la neblina
¿qué quedó sin encender, mi amor?
¿qué veremos al volver a esa estación?
se acaba el año con otra decepción
ahora sólo me queda esta canción
todo lo que nos quedaba de amor
y en un instante gastamos en mi cama
todos los sueños y todas las semanas
gastamos tantas palabras en cerveza
tantas risas en pantallas viejas
¿qué quedó sin encender, mi amor?
¿qué veremos al volver a esa estación?
estoy cansado, afuera quema el frío
estoy gastado de vivir conmigo
miles de años en correr gastamos
para no haber llegado a ningún lado
mucha pasión mucho querer y estamos
estamos sólos y sólos esperamos
hoy es invierno en la ciudad y ya gastamos
todo el verano en agarrarnos las manos
¿qué quedó sin encender, mi amor?
¿qué veremos al volver a esa estación?
estoy cansado, afuera quema el frío
estoy gastado de vivir conmigo
¿qué puedo hacer?
gasté todas las esquinas
tantos errores
tirados en la banquina
espero ver
algo más que una buena amiga
pero mi amor
sólo veo la neblina
¿qué quedó sin encender, mi amor?
¿qué veremos al volver a esa estación?
se acaba el año con otra decepción
ahora sólo me queda esta canción
martes, 7 de julio de 2009
-
hoy se apagó en tu visita
lo hermoso que tenía el día
y las horas se escurrieron
lentas y asustadizas
los pájaros en la plaza
flotaron en su lugar
porque de tanta tristeza
voló este día otoñal
esa chica está mal
está mal
y yo la quiero
el cielo, antes celeste
se puso gris y pesado
sobre las baldozas rojas
cayó tu rostro ovalado
pasaron los colectivos
pasó uno, dos y más
y tus lágrimas calientes
como una ofrenda floral
esa chica está mal
está mal
y yo la quiero
no creo poder seguir
o volver a pedir perdón
no creo poder volver
a lo que ya se acabó
estoy preso en mi ciudad
como vos en tu agonía
estoy azul, estoy roto
pero esa chica está mal
tan mal
y yo la quiero
lo hermoso que tenía el día
y las horas se escurrieron
lentas y asustadizas
los pájaros en la plaza
flotaron en su lugar
porque de tanta tristeza
voló este día otoñal
esa chica está mal
está mal
y yo la quiero
el cielo, antes celeste
se puso gris y pesado
sobre las baldozas rojas
cayó tu rostro ovalado
pasaron los colectivos
pasó uno, dos y más
y tus lágrimas calientes
como una ofrenda floral
esa chica está mal
está mal
y yo la quiero
no creo poder seguir
o volver a pedir perdón
no creo poder volver
a lo que ya se acabó
estoy preso en mi ciudad
como vos en tu agonía
estoy azul, estoy roto
pero esa chica está mal
tan mal
y yo la quiero
jueves, 2 de julio de 2009
-
no tengo nada que escribir fuera de tu risa
y nada que pensar fuera de tu pelo negro
soy sólo en vos
sólo con vos
en tu sombra no desaparezco
y nada que pensar fuera de tu pelo negro
soy sólo en vos
sólo con vos
en tu sombra no desaparezco
miércoles, 24 de junio de 2009
-
Ya sé, fui yo
fallé
todo yo
¿no se puede arreglar?
¿hay algo que arreglar?
¿hay algo que perder?
nunca te sueño
pero siempre te pienso
siempre te necesito
las demás pasan
todas pasan
pero vos...
fallé
todo yo
¿no se puede arreglar?
¿hay algo que arreglar?
¿hay algo que perder?
nunca te sueño
pero siempre te pienso
siempre te necesito
las demás pasan
todas pasan
pero vos...
lunes, 22 de junio de 2009
¡Non Fiction! A lo de AG
Crash, la moto avanza medio metro y el conductor se baja. A mi no me miren, ya no vivo acá, con ustedes, este crash y la acra de confusión les pertenecen. ¿A mí? La noche, fría como está, desesperanzada como está. ¿De quién fue la culpa? De ustedes, de su amor por la furia y por el tiempo. Rojo, verde, crash. Tambén amarillo y negro. Pero todo es suyo.
¿Mío? El poder caminar por la vereda, sabiendo que ya no vivo acá, estoy lejos, muy adentro y muy arriba. Todo es violencia -si querés te doy mi teléfono, para culquier cosa que neces- no, gracias, no. Ya tengo la cabeza aturdida de golpe seco por detrás. ¿Verde, rojo, de quién es la culpa? Sé que soy un extraño porque no los entiendo.
Camino entre ellos, algo gotea y me asalta el olfato. No creo que sean la misma cosa, pero todo puede ser en este reino fantástico que surgió en de improviso en una esquina. ¿Cuánto falta para llegar? Acabo de salir y ya estoy a mles de kilómetros, observando desde la luna como personas que no me importan discuten sobre cosas que no me importan, en una esquina que no me iporta, en una noche que no me importa. Nadie muere en este accidente, pero parece que nadie vive.
---------------------------------------------
Empieza con la luna y el sonido de disparos. Es mi departamento, eso sí, es el único lugar que conozco lo suficiente. Piensa en los recuerdos y baja, porque ya nada importa demasiado. Tiene un nombre, no sé cuál todavía (no me ha sido dado), el apellido es posiblemente Silva, porque todos tienen apellidos, y en Silva hay algo de desesperanzado y hermoso. Quizá la S inicial sea un error, pero no me preocupa, es todo un error y nunca nadie dice nada.
Se respira permanentemente violencia, y la violencia es soledad, porque la soledad es furia. No hay tristeza, no queda tiempo, sí está presente la resignación, y cierta tendencia a huir. De más está decir que evadirse es imposible, no cuando el desconcierto y sobretodo la violencia son omnipresentes. No hace falta escaparse, de todos modos, morir es la forma última y definitiva de odiar.
---------------------------------------------
El extraño olor ácido quedó detras, el crash y la gente-no-gente confundida también. Es infantil pensar que soy el único que existe realmente, pero también es infantil pensar en una realidad. El callejón es oscuro y aterrador como siempre. Las ratas corren por la acequia, las puedo ver por las enormes trampas abiertas. Me dan asco, les tengo pánico, me pueden morder, enfermar, demostrar que no soy lo único (el único) que existe. Hoy no quiero saber nada, salvo la noche que se me cruza en la garganta como miles de palabras que no entiendo.
Otra esquina se acerca y se aleja, en un negocio vacío suena un teléfono. Me quedo parado en la vereda y observo. Quiero estar en otra Mendoza, y lo consigo. Estoy en ese cuarto vacío donde un ruido agudo e intermitente me busca y no me encuentra. Soy otro en otra provincia, o quizá en la misma pero rodeado de magia, ararncado de tanta obvia realidad, del frío y de la noche que no me importa.
Sigo parado, escuchando desde afuera el teléfono que busca a alguien que no soy yo y que posiblemente no existe. La tristeza es inevitable, y me doy cuenta que soy yo quien llama, yo escucho los tonos, esperando que alguien atienda, buscando siempre a alguien que me salve. Yo soy el cuarto vacío, el eco y las paredes rojas. Yo soy la noche y el frío, el verde, el rojo, la realidad. Soy un pasado que se olvida mientras espero que atiendan.
---------------------------------------------
No tiene aún trama. No la preveo. Camino por mi ciudad y escucho el odio latente bajo la capa de normalidad. Descubro otra ciudad, una que puedo llamar mía. El miedo que se ve todos los días, la tristeza enojada del zonda azotando los edificios, la gente, tan sola y atareada. Está bien que una ciudad tan devastada sea mía. Sospecho que esa es la trama.
No quiero muertos, quiero mostrar el pasado perdido, la falta de futuro, la inutilidad del presente, pero no muertos. Lo más probable es que sea una empresa imposible, una historia sobre odio y violencia sin muertes. Los muertos llevan a la tristeza, y la violencia no es triste. Su característica principal es que es inevitable.
---------------------------------------------
Llegué. Los quince minutos más largos de mi vida. Adentro, cerveza, amigos, un poco de recuerdos. Toco el timbre, sé que pase lo que pase me voy a quedar afuera.
¿Mío? El poder caminar por la vereda, sabiendo que ya no vivo acá, estoy lejos, muy adentro y muy arriba. Todo es violencia -si querés te doy mi teléfono, para culquier cosa que neces- no, gracias, no. Ya tengo la cabeza aturdida de golpe seco por detrás. ¿Verde, rojo, de quién es la culpa? Sé que soy un extraño porque no los entiendo.
Camino entre ellos, algo gotea y me asalta el olfato. No creo que sean la misma cosa, pero todo puede ser en este reino fantástico que surgió en de improviso en una esquina. ¿Cuánto falta para llegar? Acabo de salir y ya estoy a mles de kilómetros, observando desde la luna como personas que no me importan discuten sobre cosas que no me importan, en una esquina que no me iporta, en una noche que no me importa. Nadie muere en este accidente, pero parece que nadie vive.
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Empieza con la luna y el sonido de disparos. Es mi departamento, eso sí, es el único lugar que conozco lo suficiente. Piensa en los recuerdos y baja, porque ya nada importa demasiado. Tiene un nombre, no sé cuál todavía (no me ha sido dado), el apellido es posiblemente Silva, porque todos tienen apellidos, y en Silva hay algo de desesperanzado y hermoso. Quizá la S inicial sea un error, pero no me preocupa, es todo un error y nunca nadie dice nada.
Se respira permanentemente violencia, y la violencia es soledad, porque la soledad es furia. No hay tristeza, no queda tiempo, sí está presente la resignación, y cierta tendencia a huir. De más está decir que evadirse es imposible, no cuando el desconcierto y sobretodo la violencia son omnipresentes. No hace falta escaparse, de todos modos, morir es la forma última y definitiva de odiar.
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El extraño olor ácido quedó detras, el crash y la gente-no-gente confundida también. Es infantil pensar que soy el único que existe realmente, pero también es infantil pensar en una realidad. El callejón es oscuro y aterrador como siempre. Las ratas corren por la acequia, las puedo ver por las enormes trampas abiertas. Me dan asco, les tengo pánico, me pueden morder, enfermar, demostrar que no soy lo único (el único) que existe. Hoy no quiero saber nada, salvo la noche que se me cruza en la garganta como miles de palabras que no entiendo.
Otra esquina se acerca y se aleja, en un negocio vacío suena un teléfono. Me quedo parado en la vereda y observo. Quiero estar en otra Mendoza, y lo consigo. Estoy en ese cuarto vacío donde un ruido agudo e intermitente me busca y no me encuentra. Soy otro en otra provincia, o quizá en la misma pero rodeado de magia, ararncado de tanta obvia realidad, del frío y de la noche que no me importa.
Sigo parado, escuchando desde afuera el teléfono que busca a alguien que no soy yo y que posiblemente no existe. La tristeza es inevitable, y me doy cuenta que soy yo quien llama, yo escucho los tonos, esperando que alguien atienda, buscando siempre a alguien que me salve. Yo soy el cuarto vacío, el eco y las paredes rojas. Yo soy la noche y el frío, el verde, el rojo, la realidad. Soy un pasado que se olvida mientras espero que atiendan.
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No tiene aún trama. No la preveo. Camino por mi ciudad y escucho el odio latente bajo la capa de normalidad. Descubro otra ciudad, una que puedo llamar mía. El miedo que se ve todos los días, la tristeza enojada del zonda azotando los edificios, la gente, tan sola y atareada. Está bien que una ciudad tan devastada sea mía. Sospecho que esa es la trama.
No quiero muertos, quiero mostrar el pasado perdido, la falta de futuro, la inutilidad del presente, pero no muertos. Lo más probable es que sea una empresa imposible, una historia sobre odio y violencia sin muertes. Los muertos llevan a la tristeza, y la violencia no es triste. Su característica principal es que es inevitable.
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Llegué. Los quince minutos más largos de mi vida. Adentro, cerveza, amigos, un poco de recuerdos. Toco el timbre, sé que pase lo que pase me voy a quedar afuera.
domingo, 14 de junio de 2009
-
a quien le importa realmente
si alguien vive o está muerto
es más fácil pensar en el amor
que en la nada que deja su extinción
la violencia queda
instalada, inexpugnable
no sé qué significan las lágrimas
que decoran tu indiferencia
este último encuentro
no tendrá nada de especial
como en los viejos tiempos
tal vez nos sepamos uno, por lo bajo
si alguien vive o está muerto
es más fácil pensar en el amor
que en la nada que deja su extinción
la violencia queda
instalada, inexpugnable
no sé qué significan las lágrimas
que decoran tu indiferencia
este último encuentro
no tendrá nada de especial
como en los viejos tiempos
tal vez nos sepamos uno, por lo bajo
jueves, 4 de junio de 2009
-
adiós a las oficinas
adiós a las calles
adiós a los ojos
y a todo lo que observan
adiós a las horas
adiós a los parques
adiós a la ciudad
y al camo que nunca vino
adión a las mujeres
adiós a los sueños
adió a la violencia
que me mantiene cautivo
adiós a los amaneceres
adiós a las noche frías
adiós a los amigos y
a los enemigos odiados
adiós a los amores
adiós a los desengaños
adiós a extrañarte
adiós a tu recuerdo
adiós a todo
hoy me recluyo en mi mismo
adiós a la furia
adiós a las calles
adiós a los ojos
y a todo lo que observan
adiós a las horas
adiós a los parques
adiós a la ciudad
y al camo que nunca vino
adión a las mujeres
adiós a los sueños
adió a la violencia
que me mantiene cautivo
adiós a los amaneceres
adiós a las noche frías
adiós a los amigos y
a los enemigos odiados
adiós a los amores
adiós a los desengaños
adiós a extrañarte
adiós a tu recuerdo
adiós a todo
hoy me recluyo en mi mismo
adiós a la furia
lunes, 1 de junio de 2009
-
siento el irreparable peso
del mundo que acecha cada instante
se prepara para el quiebre y me quebranta
con lentas fisuras de decoro
veo la realidad con sus ciudades y oficinas
que tan ajena era en el pasado
uniéndose a mi vida, palmo a palmo
manchando de gris el verde y oro
me comploto con el todo, yo permito
esta horrible traición a mis instintos
por querer ser algo o ser digno
de miradas que condenan a lo ajeno
está bien, acepto este destino
que como es mío fue de tantos antes
que no haya tristeza en este ser cansino
que haya amor, algo de poesía, y arte
que sea tu mano que me salve del destierro
del mundo que acecha cada instante
se prepara para el quiebre y me quebranta
con lentas fisuras de decoro
veo la realidad con sus ciudades y oficinas
que tan ajena era en el pasado
uniéndose a mi vida, palmo a palmo
manchando de gris el verde y oro
me comploto con el todo, yo permito
esta horrible traición a mis instintos
por querer ser algo o ser digno
de miradas que condenan a lo ajeno
está bien, acepto este destino
que como es mío fue de tantos antes
que no haya tristeza en este ser cansino
que haya amor, algo de poesía, y arte
que sea tu mano que me salve del destierro
domingo, 31 de mayo de 2009
-
I recall that night
-You're Bukowsky
well I thought I was
but my love was near
didn't glow
but here I am
again
I think I am
that drunken bastard
and my love
is already asleep
maybe I just need wine
-You're Bukowsky
well I thought I was
but my love was near
didn't glow
but here I am
again
I think I am
that drunken bastard
and my love
is already asleep
maybe I just need wine
-
no hay otra cosa en mí
sólo furia
todavía no la viste
pero sentiste su presencia
y la odiaste
quisiera prometer
su extinción
pero no soy sin la furia
no existo sin el miedo
y et extrañé lo indecible
está llegando el día
en el que mueren las esperanzas
sólo furia
todavía no la viste
pero sentiste su presencia
y la odiaste
quisiera prometer
su extinción
pero no soy sin la furia
no existo sin el miedo
y et extrañé lo indecible
está llegando el día
en el que mueren las esperanzas
domingo, 24 de mayo de 2009
-
Hay una amenaza sobre toda Mendoza, hoy me enteré. El agua, que tanto ayuda, va a ser la tumba fétida y cenagosa en la que todos descansemos el día de mañana. Creo que ya lo había previsto, quizá en un sueño. Me veía flotando entre otros cuerpos, inflándome lentamente hasta que la vida dentro de mí consiguiera encontrar su camino hacia la luz.
Existe cierta paz en dormir debajo del agua. No hacen falta peces, ni algas, ni olas. Sólo el silencio eterno del vacío, sólo la voluntad de no despertar. Creo que, cuando llegue el agua, el terror no va a poder tapar la felicidad, la tristeza no será rival para el júbilo, y finalmente seremos barro.
No quiero que se confunda el agua con la purificación. Esta marejada nos estancará con todo lo que fuimos. Si hay paz es porque no podemos dejar este mundo de otro modo. Ahora, si existe algún barquero fantasmagórico listo para llevarnos al otro lado de las aguas de la muerte, tendremos que confiar en su clemencia para que el peso de nuestros peacdos no hunda la barca.
A veces creo que ya estamos ahogados. Somos nuestras anclas, solitarias y olvidadas en el fondo de un oceano hastiado.
Existe cierta paz en dormir debajo del agua. No hacen falta peces, ni algas, ni olas. Sólo el silencio eterno del vacío, sólo la voluntad de no despertar. Creo que, cuando llegue el agua, el terror no va a poder tapar la felicidad, la tristeza no será rival para el júbilo, y finalmente seremos barro.
No quiero que se confunda el agua con la purificación. Esta marejada nos estancará con todo lo que fuimos. Si hay paz es porque no podemos dejar este mundo de otro modo. Ahora, si existe algún barquero fantasmagórico listo para llevarnos al otro lado de las aguas de la muerte, tendremos que confiar en su clemencia para que el peso de nuestros peacdos no hunda la barca.
A veces creo que ya estamos ahogados. Somos nuestras anclas, solitarias y olvidadas en el fondo de un oceano hastiado.
-
Sobre los ojos tengo las gotas de ayer
no me dejan dormir
algo del frío de buscarte
y algo de la desilución deno encontrarte
sobre la almohada está la tristeza de ayer
y un sueño que nunca pude contarte
y ganas de dormir sin pensarte
y ciertas mentiras que querés escuchar
en mi vida pesa la esperanza eterna
de ser quien soy y ser vos también
unidas las horas, ya no esperarte
y no tener gotas ni tristezas de ayer
no me dejan dormir
algo del frío de buscarte
y algo de la desilución deno encontrarte
sobre la almohada está la tristeza de ayer
y un sueño que nunca pude contarte
y ganas de dormir sin pensarte
y ciertas mentiras que querés escuchar
en mi vida pesa la esperanza eterna
de ser quien soy y ser vos también
unidas las horas, ya no esperarte
y no tener gotas ni tristezas de ayer
lunes, 11 de mayo de 2009
-
el tiempo y tus caricias eran lo mismo
ambos se terminaron
en un nuevo comienzo espero
que el amor haya estado guardado
del tiempo y de las caricias
pero nada es lo que yo creo
y los comienzos sólo son
extensiones de la nada
¿qué haré cuando otra vez mi vida
se rompa entre tus brazos?
ambos se terminaron
en un nuevo comienzo espero
que el amor haya estado guardado
del tiempo y de las caricias
pero nada es lo que yo creo
y los comienzos sólo son
extensiones de la nada
¿qué haré cuando otra vez mi vida
se rompa entre tus brazos?
martes, 24 de marzo de 2009
-
¿Por qué hay tantos puñales?
¿Por qué nunca terminamos de entender como funciona todo?
Yo sigo esperando algo que nunca va a venir.
Y mientras tanto, me voy quedando sin nadie.
¿Por qué nunca terminamos de entender como funciona todo?
Yo sigo esperando algo que nunca va a venir.
Y mientras tanto, me voy quedando sin nadie.
miércoles, 18 de marzo de 2009
-
-Tiene olor a alcohol
Otra vez
salió a tomar
y ahora recibe las miradas
que le pertenecen
La familia lo juzga
es su trabajo
otra vez
-Quizá tenga problemas
dice alguna tía
-Quizá le gusta escabiar
dice el abuelo
que es más viejo
sabe más
y también le gusta escabiar.
-¿Para qué lo dejamos salir?
Pregunta una hermana consternada
-¿De qué nos serviría encerrarlo?
responde la madre angustiada
-¿Tendrá algo que ver con esa novia suya?
inquiere alguien con más contacto con la realidad
Pero yerra
todos fallan.
Es otra cosa.
Algo imposible de imaginar.
Desde el comienzo.
Marcado.
Perdido.
Y así como siempre.
Así como siempre con los tiranos.
Así como siempre con Dios.
Así como siempre con el Tiempo.
Así como siempre con esa novia suya.
Un día va a cumplir la condena
como toda condena y toda persona.
Otra vez
salió a tomar
y ahora recibe las miradas
que le pertenecen
La familia lo juzga
es su trabajo
otra vez
-Quizá tenga problemas
dice alguna tía
-Quizá le gusta escabiar
dice el abuelo
que es más viejo
sabe más
y también le gusta escabiar.
-¿Para qué lo dejamos salir?
Pregunta una hermana consternada
-¿De qué nos serviría encerrarlo?
responde la madre angustiada
-¿Tendrá algo que ver con esa novia suya?
inquiere alguien con más contacto con la realidad
Pero yerra
todos fallan.
Es otra cosa.
Algo imposible de imaginar.
Desde el comienzo.
Marcado.
Perdido.
Y así como siempre.
Así como siempre con los tiranos.
Así como siempre con Dios.
Así como siempre con el Tiempo.
Así como siempre con esa novia suya.
Un día va a cumplir la condena
como toda condena y toda persona.
sábado, 14 de marzo de 2009
-
40.000 moscas
Separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.
Ahora
40,000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando:
"I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store"
¿Brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.
Separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.
Ahora
40,000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando:
"I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store"
¿Brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.
Charles Bukowski, ebrio
lunes, 2 de marzo de 2009
-
Presiento la caida
el fin del comercio de las horas
en las noches de imposible éxtasis
presiento la marea
con las olas arruinando la infinita
trama de desventuras y agonías
presiento otros comienzos
de barcos y horizontes
de cercanías y encuentros
Presiento el fin
y quizá un nuevo naciemiento
en otro yo, fuera del sueño
el fin del comercio de las horas
en las noches de imposible éxtasis
presiento la marea
con las olas arruinando la infinita
trama de desventuras y agonías
presiento otros comienzos
de barcos y horizontes
de cercanías y encuentros
Presiento el fin
y quizá un nuevo naciemiento
en otro yo, fuera del sueño
domingo, 1 de febrero de 2009
-
olvídala
piérdete
sufre
deshazte de tus amigs
no pienses en el futuro
sufre
desaparece
escapa
sufre
aléjate
llora, si es necesario
subre
y ahora estás listo
para morir
piérdete
sufre
deshazte de tus amigs
no pienses en el futuro
sufre
desaparece
escapa
sufre
aléjate
llora, si es necesario
subre
y ahora estás listo
para morir
jueves, 15 de enero de 2009
-
Volverte a ver es una panacea
Lo único que me mantiene vivo
Revivir las mentiras
y el pasado
y las esquinas
y tus ojos
y tu nariz
y tu pelo
y tus tetas
y tu boca
y tu vientre
y tu persona
Hoy te reviví
y suigo vivo
Creo que la vida acaba de perder
el poco sentido que le quedaba.
Lo único que me mantiene vivo
Revivir las mentiras
y el pasado
y las esquinas
y tus ojos
y tu nariz
y tu pelo
y tus tetas
y tu boca
y tu vientre
y tu persona
Hoy te reviví
y suigo vivo
Creo que la vida acaba de perder
el poco sentido que le quedaba.
miércoles, 14 de enero de 2009
-
fuimos como el huracán y los fuegos
profundos y violentos
iluminamos la oscuridad de lo cotidiano
ardimos de prisa
muy de prisa nos consumimos
fuimos hermosos y fantásticos
la única esperanza en el silencio
la otra cara de la soledad
que no esperó
hasta encontrar lo mejor
acabamos con eternas explosiones
novas sangrantes
dorádas y pálidas
de nosotros no queda ni el recuerdo
sólo el polvo
que es del viento
profundos y violentos
iluminamos la oscuridad de lo cotidiano
ardimos de prisa
muy de prisa nos consumimos
fuimos hermosos y fantásticos
la única esperanza en el silencio
la otra cara de la soledad
que no esperó
hasta encontrar lo mejor
acabamos con eternas explosiones
novas sangrantes
dorádas y pálidas
de nosotros no queda ni el recuerdo
sólo el polvo
que es del viento
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