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¿Por qué hay tantos puñales?

¿Por qué nunca terminamos de entender como funciona todo?

Yo sigo esperando algo que nunca va a venir.

Y mientras tanto, me voy quedando sin nadie.

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-Tiene olor a alcohol
Otra vez
salió a tomar
y ahora recibe las miradas
que le pertenecen
La familia lo juzga
es su trabajo
otra vez
-Quizá tenga problemas
dice alguna tía
-Quizá le gusta escabiar
dice el abuelo
que es más viejo
sabe más
y también le gusta escabiar.
-¿Para qué lo dejamos salir?
Pregunta una hermana consternada
-¿De qué nos serviría encerrarlo?
responde la madre angustiada
-¿Tendrá algo que ver con esa novia suya?
inquiere alguien con más contacto con la realidad
Pero yerra
todos fallan.
Es otra cosa.
Algo imposible de imaginar.
Desde el comienzo.
Marcado.
Perdido.
Y así como siempre.
Así como siempre con los tiranos.
Así como siempre con Dios.
Así como siempre con el Tiempo.
Así como siempre con esa novia suya.
Un día va a cumplir la condena
como toda condena y toda persona.

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40.000 moscas

Separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.
Ahora
40,000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando:
"I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store"
¿Brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.

Charles Bukowski, ebrio

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Presiento la caida
el fin del comercio de las horas
en las noches de imposible éxtasis

presiento la marea
con las olas arruinando la infinita
trama de desventuras y agonías

presiento otros comienzos
de barcos y horizontes
de cercanías y encuentros

Presiento el fin
y quizá un nuevo naciemiento
en otro yo, fuera del sueño