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No se puede explicar la tranquilidad con palabras. Quizá lo más aproximado sea un día claro mirando el cielo tirado en el pasto. Quizá lo más aproximado sean tus ojos adorando algo que no se puede adorar. Quizá lo más aproximado sea el olvido y la distancia. Quizá lo más aproximado sea el dormir abrazados. Quizá lo más aproximado sea la presencia de amigos. Quizá lo más aproximado sea el no estar sólo nunca. Quizá lo más aproximado sea no vivir pensando en el pasado. No se puede explicar la tranquilidad con palabras.

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oh my love the sun is for you
but the sky is mine
the hours spent together are yours
the lonelyness is mine
during the day I'm yours
in the night, I belong to my nightmares
you can have my heart
my memories are for the past
and the eyes that live in it

15/9/09

To lead a better life I need my love to be here... Creo que hace mucho que una frase de canción no me ponía tan al borde de las lágrimas. Me estoy volviendo viejo aquí, ahí, y en todos lados.

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Me di cuenta hoy, hace rato, de que me preocupa demasiado caer bien frente a desconocidos. No sé muy bien opr qué, pero creo que se debe a que si la primera impresión es buena, se llega más tarde al odio. El odio hacia mi persona es inevitable, pero creo que requiere de un cierto nivel de amor previo. Si no produzco indiferencia.

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La gente piensa que si cuenta algo que todavía no pasó, por ejemplo, que es posible que consiga un trabajo, este hecho nunca ocurrirá por obra de un maleficio (o alguna boludez por el estilo). Todo esto es iverosímil, las cosas pasan porque pasan y no pasan porque no pasan. Lo único que modifica esto es la voluntad y las circunstancias. Todo lo demás no cuenta.

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J'adore le silence. Esa fue la primera frase que escribí en francés. No sé si es verdad, la frase debería de haber sido Je nécessite le silence. el mundo entra por los ojos, uno sale por la boca. En silencio uno es dueño de si mismo. Lo que vos no conocés es lo que me hace ser yo. Lo que conocés es lo que me hace esclavo tuyo. Desde que decidí callar entendí que ser dueño de uno mismo es sufrir solo.

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¿Qué se esconde en las negras espesuras
del futuro incierto que acecha en el mañana?
no es la felicidad,
no es la esperanza
ni es la vana
ilusión de un porvenir de paz y calma
no son las hora compartidas
no es el amor no es la ilusión.
Es la tristeza, son las caídas.
No son los hombres
son sus sepulturas.

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el horizonte está borroso
al fin voy a dejar de ver
lo que no pasa en mi vida
y lo que no va a volver
Se hace de noche temprano
y no amanece jamás
te voy agarrando la mano
no puedo ver el final

me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración

Siempre esperando en la plaza
porque algo debe pasar
o mirando en la terraza
las luces del hospital
nunca pasa pasa nada
nunca nada va a pasar
¿qué puedo hacer, entre tanto?
no puedo ver el final

me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración

hoy se acaba otro día
mañana vuelve a empezar
pasado hoy no existía
mañana no existe jamás
sé que te aburro, mi vida
pero todo va a cambiar
porque no existe el mañana
y no existe el final

me acuerdo de tantos nombres
que no entran en esta canción
no te puedo culpar de mi vida
ni de mi falta de inspiración
quizá nos quede otro día
quizá nos quede otro día
quizá nos quede otro día

14/9/09

El cuaderno blanco está rehén de las visitas interprovinciales. Esto es un sustituto. El cuaderno blanco también lo es.

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Hoy todo parecía terminar, como alguna otra vez. Tuve que ser inflexible y no sirvió de nada. Ella parecía especialmente preocupada por el destino de algún libro mío que está en su poder. no supe cómo reaccionar. A la mierda el libro, a la mierda todo. Supongo que cuando las cosas se terminan los únicos detalles que cuentan son los que no tienen importancia. Lo importante se terminó, así que lo que no importa es todo lo que queda. Yo alguna vez también estuve preocupado por un libro en particular. Ese libro ya no está, como tampoco lo que lo hacía importante. Somos repeticiones de nosotros mismos.

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Joyce también está cautivo. El libro me gusta, es interesanet como la narración evoluciona con el personaje. Novela de formación al cuadrado. Una novela de formación en donde el personaje va perdiendo una a una sus capacidades y extremidades es una contradicción.

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Tengo dos frases en la cabeza que creo que se van a convertir en una canción y un poema. Ninguno de los dos va a servir para nada, pero bueno, qué sirve y qué no sirve. Hablando de frases, me persigue una tal "me gusta cuando me contás las cosas boracho y riéndote solo". ¿Me estaré volviendo viejo o monomaníaco?

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