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Hoy todo parecía terminar, como alguna otra vez. Tuve que ser inflexible y no sirvió de nada. Ella parecía especialmente preocupada por el destino de algún libro mío que está en su poder. no supe cómo reaccionar. A la mierda el libro, a la mierda todo. Supongo que cuando las cosas se terminan los únicos detalles que cuentan son los que no tienen importancia. Lo importante se terminó, así que lo que no importa es todo lo que queda. Yo alguna vez también estuve preocupado por un libro en particular. Ese libro ya no está, como tampoco lo que lo hacía importante. Somos repeticiones de nosotros mismos.
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Joyce también está cautivo. El libro me gusta, es interesanet como la narración evoluciona con el personaje. Novela de formación al cuadrado. Una novela de formación en donde el personaje va perdiendo una a una sus capacidades y extremidades es una contradicción.
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Tengo dos frases en la cabeza que creo que se van a convertir en una canción y un poema. Ninguno de los dos va a servir para nada, pero bueno, qué sirve y qué no sirve. Hablando de frases, me persigue una tal "me gusta cuando me contás las cosas boracho y riéndote solo". ¿Me estaré volviendo viejo o monomaníaco?
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