En estas navidades
me encuentro hecho jirones de tristeza
bajo las luces que son como una guerra
con la duda rota en esta pieza
que pronto ya se acaba y ya se aleja
en estas navidades
tu figura persigue mis deseos
te encuentro tan lejana y me deshago
en retazos azulados de mi sangre
que como yo sufren cada instante
en estas navidades
pienso tanto en lo perdido que es angustia
corro a escondites imposibles en la luna
que alguna vez me vio feliz y aletargado
en otras navidades del pasado
miércoles, 24 de diciembre de 2008
viernes, 19 de diciembre de 2008
Aficciones
Escirbo esto porque no me queda otra cosa por hacer. Me quiero librar de todo y no puedo. A veces creo que no quiero.
1) L. me agarró deprevenido cuando todavía no sabía que iba a ser de mi vida, o sea, mucho más tarde de lo que realmente necesitaba. Me abrió los ojos violentamente en un auto en una calle oscura, y me hizo ver que nada era como yo quería. Recién ahora comprendo que me había mostrado mucho más: nunca nada de lo que quisiera iba a ser como esperaba.
Fueron momentos fantásticos, extraños por lo inesperado y angustiantes por la paranoia. No podía mirarla sin preguntarme hasta cuándo iba a durar, qué me había visto, qué era yo para ella. Sus ojos marrones veían más de lo que había realmente, y siempre pensé que no era lo suficientemente bueno para ella. Y si digo que ahora lo creo, estoy mientiendo.
Todavía puedo sentir su respiración acompasada sobre mi pecho, cuando todo lo que podíamos hacer era dormir una Salta opiácea, y esperar que mañana saliera el sol. Hablar hasta que el sol nos agarrara, entre sonrisas, besos y eso que se ocultaba debajo de su ropa era todo lo que se podía esperar. Fue la espera más hermosa de mi vida.
Cada vez que me enamoro (aún hoy, tanto tiempo odespués) busco algún razgo de ella en las demás. Nadie tuvo su sonrisa, y nadie me enseñó tanto. Quizá no aprendí con ella lo más importante, pero si lo más abundante.
Lamento haber sido la persona que fui cuando estaba junto a ella, pero sé que conmigo por lo menos todavía podía esperar lo insospechable, el futuro era una promesa y nada nos iba a separar. Debería haber sido mejor con ella, pero estaba aprendiendo, y las dudas me siguen persiguiendo.
L. fue el mejor punto de partida, y no creo llorar nunca por nadie lo que lloré por ella. Eso no es un halago, es la verdad.
2) D. siempre fue una esperanza. Hoy, cuando la veo por la calle, siempre sonriente, rodeada de gente, espero algo de ella. Me recriminó duramente esos anhelos infundados, aunque no sabía que no los puedo evitar.
D. me arrancó de mi mismo en una época en la que me tenía por perdido. La casualidad me llevó a su lado (la casualidad y la timidez y la suerte y un patovica enojado) y no me pude separar. Lo intenté, durante mucho tiempo, después de que me dejara como en una película, una separación sin palabras, con algo de culpa en sus ojos y con todo el odio en los míos. Esa noche me hbía sonreido al saludarnos.
Le debo mucho, pero es difícil precisar exáctamente qué. Se mantuvo alejada estratégicamente, esperando algo, y cuando finalmente se acercó fue un trueno ensordecedor pero breve, lo que pasa en el tiempo en el que dejamos de soñar y despertamos. Justo lo que tenía que durar para resultar en una despedida adelantada, la despedida que sigue vigente cada vez que nos encontramos. Siempre por casualidad, siempre tan poco y tan lejos.
Siempre fui yo con D.. No me puedo contener, exloto y arruino todo. Todavía pienso que hay una parte de vengaza por aquell pelea muda de la que no me puedo olvidar. Lo malo es que no le puedo hacer entender que en realidad no soy yo con ella, en realidad somos y no hay otra cosa que hacer.
Creo que durante toda mi vida voy a esperarla, aunque sea mentira todo, inclusive esto. La voy a esperar porque nunca la voy a tener, por más que intente, ella no es para mí, yo no soy para ella. Fuimos un accidente en una esquina medio despoblada, una sonrisa mal intencionada, y las ganas de que nunca se acabe.
D. es arena y yo un reloj. O un dibujo en un cuaderno azul. O nada.
3) N. me persigue. En algún momento le dije que mientras todas pasaban, ella quedaba. No creo haberle mentido enteramente. Ella también pasó, pero por un esfuerzo personal. De vez en cuando sueño con ella.
Por alguna razón escribir sobre N. es más difícil. Sería injusto comenzar con magnitudes inexistentes, así que no lo voy a hacer. Pero puedo asegurar, sin lugar a dudas, que si en algún momento de mi vida sentí pasión por algo, fue mientras estuve con ella.
Sospecho que ahora me odia, o por lo menos, que me tiene lástima. La imágen del bloggero triste le quedó marcada indeleblemente, las lágrimas que me vio invertir en D., y ese "no me gusta que estés mal" que nunca nadie más repitió. Es muy difícil escribir de N.
Ahora hay una especie de cortesía hiriente que me desgasta, me abruma y, cuando estoy más desprevenido, me vence y necesito destruirla. Cualquier método es bueno, pero no lo consigo. Sólo logro miedo y desconcierto. O pena, esa lástima tan indefinida por un momento del pasado que no es prudente que se repita.
N. es innumerables esquinas, momentos fugaces en recodos inaccesibles, furia camuflada de fuego y todo lo que esperaba. Una vez fue todo lo que quise, el resto del tiempo fue mis imginaciones. Me gusta pensar (es lo único que me impide llorarla) que yo alguna vez tambié fui las suyas.
Es tan difícil escribir de N..
4) C. está demasiado fresca. Todavía me figuro su perfume cada vez que me acuesto y se me aparece en sueños casi todas las noches. Es la razón primera por la que escribo todo esto, y es la única persona que no se va a enterar de lo que está escrito por mi mano. No es por venganza ni por rencor, es simplemente un juego más, quizá el último, y la única pista es que para mí ahora casi nada existe.
Tengo miedo de haberme confundido, aunque más de tener la razón. Algo de ella se me escapó y nunca lo pude recuperar. Su amor siempre fue menos que su furia (ojos-zafiro-furia) y el rencor era tan terrible. Me desintegró y me vi reducido a la nada. La expresión de la soledad, la mota menguante que intentaba desaparecer.
No creo haber sido más feliz que en el casi inexistente tiemp que compartimos, tan entera y francamente feliz. Sin ocultar nada, sin miedos, sin pensar. Sólo feliz. Un segundo, dos segundos. Creí poder hacerla feliz. No pudo. Algo de ella se me escapó y nunca lo pude recuperar.
C. está muy fresca, y siento que sus ojos me observan.
----------------------------------------------------------------
Escirbo esto porque no me queda otra cosa por hacer. Ustedes me hicieron lo que soy. Deberían saber que estoy muy agradecido, y que, a pesar de todo, estoy bien.
1) L. me agarró deprevenido cuando todavía no sabía que iba a ser de mi vida, o sea, mucho más tarde de lo que realmente necesitaba. Me abrió los ojos violentamente en un auto en una calle oscura, y me hizo ver que nada era como yo quería. Recién ahora comprendo que me había mostrado mucho más: nunca nada de lo que quisiera iba a ser como esperaba.
Fueron momentos fantásticos, extraños por lo inesperado y angustiantes por la paranoia. No podía mirarla sin preguntarme hasta cuándo iba a durar, qué me había visto, qué era yo para ella. Sus ojos marrones veían más de lo que había realmente, y siempre pensé que no era lo suficientemente bueno para ella. Y si digo que ahora lo creo, estoy mientiendo.
Todavía puedo sentir su respiración acompasada sobre mi pecho, cuando todo lo que podíamos hacer era dormir una Salta opiácea, y esperar que mañana saliera el sol. Hablar hasta que el sol nos agarrara, entre sonrisas, besos y eso que se ocultaba debajo de su ropa era todo lo que se podía esperar. Fue la espera más hermosa de mi vida.
Cada vez que me enamoro (aún hoy, tanto tiempo odespués) busco algún razgo de ella en las demás. Nadie tuvo su sonrisa, y nadie me enseñó tanto. Quizá no aprendí con ella lo más importante, pero si lo más abundante.
Lamento haber sido la persona que fui cuando estaba junto a ella, pero sé que conmigo por lo menos todavía podía esperar lo insospechable, el futuro era una promesa y nada nos iba a separar. Debería haber sido mejor con ella, pero estaba aprendiendo, y las dudas me siguen persiguiendo.
L. fue el mejor punto de partida, y no creo llorar nunca por nadie lo que lloré por ella. Eso no es un halago, es la verdad.
2) D. siempre fue una esperanza. Hoy, cuando la veo por la calle, siempre sonriente, rodeada de gente, espero algo de ella. Me recriminó duramente esos anhelos infundados, aunque no sabía que no los puedo evitar.
D. me arrancó de mi mismo en una época en la que me tenía por perdido. La casualidad me llevó a su lado (la casualidad y la timidez y la suerte y un patovica enojado) y no me pude separar. Lo intenté, durante mucho tiempo, después de que me dejara como en una película, una separación sin palabras, con algo de culpa en sus ojos y con todo el odio en los míos. Esa noche me hbía sonreido al saludarnos.
Le debo mucho, pero es difícil precisar exáctamente qué. Se mantuvo alejada estratégicamente, esperando algo, y cuando finalmente se acercó fue un trueno ensordecedor pero breve, lo que pasa en el tiempo en el que dejamos de soñar y despertamos. Justo lo que tenía que durar para resultar en una despedida adelantada, la despedida que sigue vigente cada vez que nos encontramos. Siempre por casualidad, siempre tan poco y tan lejos.
Siempre fui yo con D.. No me puedo contener, exloto y arruino todo. Todavía pienso que hay una parte de vengaza por aquell pelea muda de la que no me puedo olvidar. Lo malo es que no le puedo hacer entender que en realidad no soy yo con ella, en realidad somos y no hay otra cosa que hacer.
Creo que durante toda mi vida voy a esperarla, aunque sea mentira todo, inclusive esto. La voy a esperar porque nunca la voy a tener, por más que intente, ella no es para mí, yo no soy para ella. Fuimos un accidente en una esquina medio despoblada, una sonrisa mal intencionada, y las ganas de que nunca se acabe.
D. es arena y yo un reloj. O un dibujo en un cuaderno azul. O nada.
3) N. me persigue. En algún momento le dije que mientras todas pasaban, ella quedaba. No creo haberle mentido enteramente. Ella también pasó, pero por un esfuerzo personal. De vez en cuando sueño con ella.
Por alguna razón escribir sobre N. es más difícil. Sería injusto comenzar con magnitudes inexistentes, así que no lo voy a hacer. Pero puedo asegurar, sin lugar a dudas, que si en algún momento de mi vida sentí pasión por algo, fue mientras estuve con ella.
Sospecho que ahora me odia, o por lo menos, que me tiene lástima. La imágen del bloggero triste le quedó marcada indeleblemente, las lágrimas que me vio invertir en D., y ese "no me gusta que estés mal" que nunca nadie más repitió. Es muy difícil escribir de N.
Ahora hay una especie de cortesía hiriente que me desgasta, me abruma y, cuando estoy más desprevenido, me vence y necesito destruirla. Cualquier método es bueno, pero no lo consigo. Sólo logro miedo y desconcierto. O pena, esa lástima tan indefinida por un momento del pasado que no es prudente que se repita.
N. es innumerables esquinas, momentos fugaces en recodos inaccesibles, furia camuflada de fuego y todo lo que esperaba. Una vez fue todo lo que quise, el resto del tiempo fue mis imginaciones. Me gusta pensar (es lo único que me impide llorarla) que yo alguna vez tambié fui las suyas.
Es tan difícil escribir de N..
4) C. está demasiado fresca. Todavía me figuro su perfume cada vez que me acuesto y se me aparece en sueños casi todas las noches. Es la razón primera por la que escribo todo esto, y es la única persona que no se va a enterar de lo que está escrito por mi mano. No es por venganza ni por rencor, es simplemente un juego más, quizá el último, y la única pista es que para mí ahora casi nada existe.
Tengo miedo de haberme confundido, aunque más de tener la razón. Algo de ella se me escapó y nunca lo pude recuperar. Su amor siempre fue menos que su furia (ojos-zafiro-furia) y el rencor era tan terrible. Me desintegró y me vi reducido a la nada. La expresión de la soledad, la mota menguante que intentaba desaparecer.
No creo haber sido más feliz que en el casi inexistente tiemp que compartimos, tan entera y francamente feliz. Sin ocultar nada, sin miedos, sin pensar. Sólo feliz. Un segundo, dos segundos. Creí poder hacerla feliz. No pudo. Algo de ella se me escapó y nunca lo pude recuperar.
C. está muy fresca, y siento que sus ojos me observan.
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Escirbo esto porque no me queda otra cosa por hacer. Ustedes me hicieron lo que soy. Deberían saber que estoy muy agradecido, y que, a pesar de todo, estoy bien.
martes, 16 de diciembre de 2008
-
La vida sigue, eso dicen.
Aún cuando ya no hay entrañas
La vida sigue, eso dicen.
y la sangre fluye en ríos rojos
La vida sigue, eso dicen.
contra las lagrimas que paran todo
La vida sigue, eso dicen.
aunque la respiración arda en el pecho
La vida sigue, eso dicen.
mientras nos morimos solos
La vida sigue, eso dicen.
con todos los huesos rotos
La vida sigue, eso dicen.
con miradas son furtivas y de miedo
La vida sigue, eso dicen.
rugiendo soledades en la calle
La vida sigue, eso dicen.
con el consuelo de no sufrir solo
La vida sigue, eso dicen.
Pero mienten.
Aún cuando ya no hay entrañas
La vida sigue, eso dicen.
y la sangre fluye en ríos rojos
La vida sigue, eso dicen.
contra las lagrimas que paran todo
La vida sigue, eso dicen.
aunque la respiración arda en el pecho
La vida sigue, eso dicen.
mientras nos morimos solos
La vida sigue, eso dicen.
con todos los huesos rotos
La vida sigue, eso dicen.
con miradas son furtivas y de miedo
La vida sigue, eso dicen.
rugiendo soledades en la calle
La vida sigue, eso dicen.
con el consuelo de no sufrir solo
La vida sigue, eso dicen.
Pero mienten.
domingo, 14 de diciembre de 2008
-
delenda est
un clavo más
para mi nueva sepultura
de tierra negra y de sal
hundida en abandono
corroída por la soledad
un clavo más
el retorno con tristeza
sin la culpa y sin el mal
horas de pasado y sombras
que oscurecen. uno más
y un collar de ajo rojo
para evitar regresar
que el fuego consuma todo
y el martillo,
otro más.
un clavo más
para mi nueva sepultura
de tierra negra y de sal
hundida en abandono
corroída por la soledad
un clavo más
el retorno con tristeza
sin la culpa y sin el mal
horas de pasado y sombras
que oscurecen. uno más
y un collar de ajo rojo
para evitar regresar
que el fuego consuma todo
y el martillo,
otro más.
lunes, 24 de noviembre de 2008
domingo, 26 de octubre de 2008
lunes, 13 de octubre de 2008
domingo, 5 de octubre de 2008
-
Ayer vi como te erosionabas
tus párpados de piedra caliza
corroídos por el agua salada
del inabarcable mar que habita dentro tuyo
y los surcos de tus mejillas
llegaban hasta el alma.
"No soy como crees que soy" dijiste
"soy de piedra caliza y metal"
el metal de tus manos
que se venció al óxido y la herrumbre
y ya no podés sujetar nada
Frente a mis ojos
vi como te erosionaba
con el suave viento
de las palabras y los gritos
y entre mis dedos
te desarmabas
ya no de piedra y metal
si no de la sustancia de la que está formado el miedo.
Ayer vi cómo te erosionbas
y me enseñaste a contar una historia.
tus párpados de piedra caliza
corroídos por el agua salada
del inabarcable mar que habita dentro tuyo
y los surcos de tus mejillas
llegaban hasta el alma.
"No soy como crees que soy" dijiste
"soy de piedra caliza y metal"
el metal de tus manos
que se venció al óxido y la herrumbre
y ya no podés sujetar nada
Frente a mis ojos
vi como te erosionaba
con el suave viento
de las palabras y los gritos
y entre mis dedos
te desarmabas
ya no de piedra y metal
si no de la sustancia de la que está formado el miedo.
Ayer vi cómo te erosionbas
y me enseñaste a contar una historia.
lunes, 29 de septiembre de 2008
-
no los ojos viejos y cansados
hartos de mirar la muerte
grises y perdidos
con el hastío de los sueños engastado
en el iris arruinado,
en las cavernas de las pupilas
donde la soledad ya no es sutileza.
No los ojos frescos e inexpertos
ansiosos de comienzos sin demora
que buscan en lo nuevo las verdades
ocultas, casi siempre
inaccesibles
casi siempre
inaccesibles
para mi tus ojos
en los que vivo
y tengo paz
hartos de mirar la muerte
grises y perdidos
con el hastío de los sueños engastado
en el iris arruinado,
en las cavernas de las pupilas
donde la soledad ya no es sutileza.
No los ojos frescos e inexpertos
ansiosos de comienzos sin demora
que buscan en lo nuevo las verdades
ocultas, casi siempre
inaccesibles
casi siempre
inaccesibles
para mi tus ojos
en los que vivo
y tengo paz
miércoles, 3 de septiembre de 2008
-
¿Qué tan difícil es creer?
O estirar una mano, o las sonrisas
son más fáciles las caminatas
el sol de la tarde
y las mentiras.
todo viene y todo pasa
pero lo nuestro es pasar
pasarnos la puta vida
esperando en un lugar
que aparezca esa persona
que al final nos va a matar.
Y todo lo que esperaba
todo se queda atrás
el recuerdo traiciona
y la traición detrás
que a nadie le importa nada
y es necesario mentir
que no le alcanzo a nadie
y que ahora, como todos,
ella también va a partir.
Hace mucho que no escribía acá. Eso debe significar algo.
O estirar una mano, o las sonrisas
son más fáciles las caminatas
el sol de la tarde
y las mentiras.
todo viene y todo pasa
pero lo nuestro es pasar
pasarnos la puta vida
esperando en un lugar
que aparezca esa persona
que al final nos va a matar.
Y todo lo que esperaba
todo se queda atrás
el recuerdo traiciona
y la traición detrás
que a nadie le importa nada
y es necesario mentir
que no le alcanzo a nadie
y que ahora, como todos,
ella también va a partir.
Hace mucho que no escribía acá. Eso debe significar algo.
sábado, 23 de agosto de 2008
-
¿Cómo seguir? Y me miraste
como si yo supiera algo,
como si te te sirviera hacerme dar vueltas
y el partido de fondo,
para evitar todo
todo lo que espero de vos.
¿Y si te respondiera que ese vacío,
qué todo lo consume
también está dentro mío?
Suena exagerado, para vos exagerado
porque ya perdiste todo,
y no queda nada
entonces,
¿cómo seguir?
Si todos los que me apoyan desaparecen
y la soledad mata esta felicidad
tan rara, que no podía durar
nunca duró, nada duró.
Algo que te llene, una vez
otra vez, para siempre
que no desaparezca, que no desaparezca.
No soy yo, y me toca preguntar
¿Cómo seguir?
como si yo supiera algo,
como si te te sirviera hacerme dar vueltas
y el partido de fondo,
para evitar todo
todo lo que espero de vos.
¿Y si te respondiera que ese vacío,
qué todo lo consume
también está dentro mío?
Suena exagerado, para vos exagerado
porque ya perdiste todo,
y no queda nada
entonces,
¿cómo seguir?
Si todos los que me apoyan desaparecen
y la soledad mata esta felicidad
tan rara, que no podía durar
nunca duró, nada duró.
Algo que te llene, una vez
otra vez, para siempre
que no desaparezca, que no desaparezca.
No soy yo, y me toca preguntar
¿Cómo seguir?
viernes, 8 de agosto de 2008
-
te voy a dar de comer
de mi última paranoia
de alianzas y ojos invisibles
y de sentirse escoria
te voy a dar de comer
tantos planes en secreto
tanto dejame en mi casa
y dudas y odio y el resto
ay, el amor es salud
ay, y qué enfermedad el odio
te voy a dar de comer
la vista del otro lado
las seguridades falsas
y el estar siempre engañado
y también vas a comer
esas lágrimas fugaces
de conocer el pasado
y de repetir la historia
ay, el mor es salud
ay, y qué enfermedad el odio
ay ay ay, que risa me da.
de mi última paranoia
de alianzas y ojos invisibles
y de sentirse escoria
te voy a dar de comer
tantos planes en secreto
tanto dejame en mi casa
y dudas y odio y el resto
ay, el amor es salud
ay, y qué enfermedad el odio
te voy a dar de comer
la vista del otro lado
las seguridades falsas
y el estar siempre engañado
y también vas a comer
esas lágrimas fugaces
de conocer el pasado
y de repetir la historia
ay, el mor es salud
ay, y qué enfermedad el odio
ay ay ay, que risa me da.
miércoles, 23 de julio de 2008
-
You bore me to death.
Y pensar que hubo un tiempo en el que habría hecho casi cualquier cosa por vos. Antes estaba confundido, ahora pienso, pero pienso de más, y pienso más. Estaba confundido.
Quería obviar la realidad, y creerte, y poder estar cuando tuviera que estar. Pero eso es parte de creer las mentiras tan adornadas, tan limpitas y sonrientes.
Hay algo sobre tu sonrisa que nunca te dije, y nunca te voy a decir.
You bore me to death.
Y pensar que hubo un tiempo en el que habría hecho casi cualquier cosa por vos. Antes estaba confundido, ahora pienso, pero pienso de más, y pienso más. Estaba confundido.
Quería obviar la realidad, y creerte, y poder estar cuando tuviera que estar. Pero eso es parte de creer las mentiras tan adornadas, tan limpitas y sonrientes.
Hay algo sobre tu sonrisa que nunca te dije, y nunca te voy a decir.
You bore me to death.
miércoles, 9 de julio de 2008
lunes, 30 de junio de 2008
-
despierto y triste
frío y triste
nervioso triste
asustado y triste
azul y triste
olvidado y triste
acompañado y triste
libros y triste
estudio y triste
música y triste
lunes y triste
aburrido y trsite
traidor y triste
anémico y triste
traidor y triste
usado y triste
abandonado y triste
trsite y triste
y triste y triste
y triste y triste
y triste y triste
despierto y triste
frío y triste
nervioso triste
asustado y triste
azul y triste
olvidado y triste
acompañado y triste
libros y triste
estudio y triste
música y triste
lunes y triste
aburrido y trsite
traidor y triste
anémico y triste
traidor y triste
usado y triste
abandonado y triste
trsite y triste
y triste y triste
y triste y triste
y triste y triste
despierto y triste
miércoles, 21 de mayo de 2008
Serie I, amigos: Iaio
Me estoy olvidando de Iaio como de algo irrecuperable. Se llama Flavio, el apodo es como una salvedad infantil que nos permitimos tener, en grupo, para que de menos vergüenza.
Ahora vive en Córdoba, o eso tengo entendido. No recuerdo la última vez que lo ví, hace casi dos años. Quiero pensar que hubo cervezas de por medio, alguna charla sobre el pasado, y promesas de reencuentro.
No creo todo eso, de hecho, no creo casi nada. Creo que nos vimos por última vez una tarde cualquiera, y que ninguno de los dos sospechaba que se abría una brecha insondable. Se abría el tiempo, y lo sangrabamos como una herida incurable.
Ahora pienso que lo que me une con Iaio son momentos: una fiesta impensada, las charlas en la vereda del Nono, agunas risas en Roma, con su planito y optimismo... Los momentos no perduran (nada perdura, pero se hace más notorio con los momentos).
Me estoy olvidando de Iaio. Sé que es imposible, pero los recuerdos se alejan, se esconden, y es cada vez más difícil recuperarlos. Plagiando a Borges, hay cuadras que ya no vamos a recorrer, cervezas que no vamos a tomar, historias que no vamos a compartir. Iaio se arranca de mí y con él se va una parte de todo lo que me mantuvo vivo durante mi adolescencia.
Me estoy olvidando de Iaio, me estoy olvidando de mí.
Ahora vive en Córdoba, o eso tengo entendido. No recuerdo la última vez que lo ví, hace casi dos años. Quiero pensar que hubo cervezas de por medio, alguna charla sobre el pasado, y promesas de reencuentro.
No creo todo eso, de hecho, no creo casi nada. Creo que nos vimos por última vez una tarde cualquiera, y que ninguno de los dos sospechaba que se abría una brecha insondable. Se abría el tiempo, y lo sangrabamos como una herida incurable.
Ahora pienso que lo que me une con Iaio son momentos: una fiesta impensada, las charlas en la vereda del Nono, agunas risas en Roma, con su planito y optimismo... Los momentos no perduran (nada perdura, pero se hace más notorio con los momentos).
Me estoy olvidando de Iaio. Sé que es imposible, pero los recuerdos se alejan, se esconden, y es cada vez más difícil recuperarlos. Plagiando a Borges, hay cuadras que ya no vamos a recorrer, cervezas que no vamos a tomar, historias que no vamos a compartir. Iaio se arranca de mí y con él se va una parte de todo lo que me mantuvo vivo durante mi adolescencia.
Me estoy olvidando de Iaio, me estoy olvidando de mí.
jueves, 8 de mayo de 2008
-
Tornasolando el flanco a su sinuoso
paso va el tigre suave como un verso
y la ferocidad pule cual terso
topacio el ojo seco y vigoroso.
Y despereza el músculo alevoso
de los ijares, lánguido y perverso
y se recuesta lento en el disperso
otoño de las hojas. El reposo...
El reposo en la selva silenciosa.
La testa chata entre las garras finas
y el ojo fijo, impávido custodio.
Espía mientras bate con nerviosa
cola el haz de las férulas vecinas,
en reprimido acecho... así es mi odio.
Enrique Banchs
paso va el tigre suave como un verso
y la ferocidad pule cual terso
topacio el ojo seco y vigoroso.
Y despereza el músculo alevoso
de los ijares, lánguido y perverso
y se recuesta lento en el disperso
otoño de las hojas. El reposo...
El reposo en la selva silenciosa.
La testa chata entre las garras finas
y el ojo fijo, impávido custodio.
Espía mientras bate con nerviosa
cola el haz de las férulas vecinas,
en reprimido acecho... así es mi odio.
Enrique Banchs
miércoles, 7 de mayo de 2008
Serie I, amigos: Augusto
Augusto no va a leer lo que escriba. Este es un punto crucial a la hora de escribir lo que necesito escribir. Augusto no lo va a leer, por negación o por impedimento, y voy a ser totalmente franco. Con Augusto, muchas veces, no nos llevamos bien. Peleamos por nimiedades, cosas tan sin sentido que sabemos, mientras gritamos, que nadie tiene razón, que a nadie le importa si alguien tiene razón.
Con Augusto no tenemos tres ideas en concordancia. Desde la mejor salsa para aderezar un lomo hasta cuál fue el mejor presidente para los kurdos. Nunca tenemos la misma opinión. A veces, inclusive, callamos para no seguir una discusión eterna, una que no empezamos nosotros.
Augusto tiene miedo a muchas cosas. Es un miedo que no entiendo, mira más allá de lo que muchos miramos, pero todavía tiembla ante una sonrisa. Quiere lo que todos queremos, pero se lo figura como una empresa imposible, aunque ya esté ganada. Espera la solución muy pacientemente, pero quizá elige ignorar que lo que necesitamos hay que buscarlo.
Creo que no hay otra persona en este mundo con la que me tengo que esforzar tanto por ser amigo. Creo, también, y sin dudas, que no hay otra persona por la que me esforzaría.
Augusto es lo que es y me hace lo que soy. No el único, y espero que no sea el último.
P.D.: Zolá tenía amigos, hasta que escribió sobre ellos.
Con Augusto no tenemos tres ideas en concordancia. Desde la mejor salsa para aderezar un lomo hasta cuál fue el mejor presidente para los kurdos. Nunca tenemos la misma opinión. A veces, inclusive, callamos para no seguir una discusión eterna, una que no empezamos nosotros.
Augusto tiene miedo a muchas cosas. Es un miedo que no entiendo, mira más allá de lo que muchos miramos, pero todavía tiembla ante una sonrisa. Quiere lo que todos queremos, pero se lo figura como una empresa imposible, aunque ya esté ganada. Espera la solución muy pacientemente, pero quizá elige ignorar que lo que necesitamos hay que buscarlo.
Creo que no hay otra persona en este mundo con la que me tengo que esforzar tanto por ser amigo. Creo, también, y sin dudas, que no hay otra persona por la que me esforzaría.
Augusto es lo que es y me hace lo que soy. No el único, y espero que no sea el último.
P.D.: Zolá tenía amigos, hasta que escribió sobre ellos.
Serie I, amigos
La primera serie se va a referir a mis amigos. Es lo único que da sentido a mi vida, y tengo que repetar el hecho de que me salvan más a menudo que, digamos, una perra ruluda.
Esta vez, te lo dedico a vos hermano, amigo...
Esta vez, te lo dedico a vos hermano, amigo...
lunes, 5 de mayo de 2008
-
Hoy me sentí la por basura.
No, eso está mal escrito, hoy fui la peor basura. Y mi furia ejecutora será Alecto, y nunca nadie me va a perdonar.
No, eso está mal escrito, hoy fui la peor basura. Y mi furia ejecutora será Alecto, y nunca nadie me va a perdonar.
miércoles, 23 de abril de 2008
-
Ya pasó el cuarto de hora
vamos cerrando.
Lo que te hizo reir ya no existe,
y todo tiende al olvido
como la risa tiende a la melancolía.
Estoy desapareciendo, finalmente,
y no siento la alegría que debería sentir.
Borro números como si borrase amor,
y no borro nada
y solo hay de cierto, lágrimas
y el recuerdo de una noche, que me tortura,
siempre me tortura.
Eran tus ojos, ya no es nada.
vamos cerrando.
Lo que te hizo reir ya no existe,
y todo tiende al olvido
como la risa tiende a la melancolía.
Estoy desapareciendo, finalmente,
y no siento la alegría que debería sentir.
Borro números como si borrase amor,
y no borro nada
y solo hay de cierto, lágrimas
y el recuerdo de una noche, que me tortura,
siempre me tortura.
Eran tus ojos, ya no es nada.
jueves, 17 de abril de 2008
-
La furia no me deja.
Me persigue, por mis crímenes de sangre.
Mi herencia espuria la atrae, sabe que soy su hijo.
Olvido de Dios, tiempo circular.
La furia escapa a todo, es pura y brillante, inmaculada.
Nunca me deja, soy su hijo.
El viento rojo me persigue, ruge,
y el ruido amenaza las esquinas.
No hay nada, sólo temor, sólo temor
temor
temor
temor
temor
Y oscuridad.
Me persigue, por mis crímenes de sangre.
Mi herencia espuria la atrae, sabe que soy su hijo.
Olvido de Dios, tiempo circular.
La furia escapa a todo, es pura y brillante, inmaculada.
Nunca me deja, soy su hijo.
El viento rojo me persigue, ruge,
y el ruido amenaza las esquinas.
No hay nada, sólo temor, sólo temor
temor
temor
temor
temor
Y oscuridad.
miércoles, 20 de febrero de 2008
-
Where do we go from here?
Viajo en la suavidad de tu cuerpo
sierpe misteriosa
intento escapar del momento
verte ansiosa.
huyo de la mañana
esa muerte anunciada
y revivo cada esquina, historia que no muere
historia pasada
Where do we go from here?
el cambio tan necesario
tan esquivo
desaparece en la nada,
y aún sigo
será la suerte pasada,
sera el pasado cierto.
no hay nada en esta suerte de espejismo,
el vivir muerto.
Viajo en la suavidad de tu cuerpo
sierpe misteriosa
intento escapar del momento
verte ansiosa.
huyo de la mañana
esa muerte anunciada
y revivo cada esquina, historia que no muere
historia pasada
Where do we go from here?
el cambio tan necesario
tan esquivo
desaparece en la nada,
y aún sigo
será la suerte pasada,
sera el pasado cierto.
no hay nada en esta suerte de espejismo,
el vivir muerto.
martes, 19 de febrero de 2008
-
I just realized
you killed my son.
Ripped him off
your womb.
With your hands. And your eyes.
You killed.
A present in your womb.
And his future.
And the beer.
And the whores.
You killed them all.
A present in your hands.
From me to you.
In your hands
a knife
in your eyes.
You are the whores
with their hands...
You killed love
with your eyes.
you
killed
vos mataste
a mi
hijo
Vos mataste a mi hijo
VOS MATSTE A MI HIJO
you killed my son.
Ripped him off
your womb.
With your hands. And your eyes.
You killed.
A present in your womb.
And his future.
And the beer.
And the whores.
You killed them all.
A present in your hands.
From me to you.
In your hands
a knife
in your eyes.
You are the whores
with their hands...
You killed love
with your eyes.
you
killed
vos mataste
a mi
hijo
Vos mataste a mi hijo
VOS MATSTE A MI HIJO
domingo, 17 de febrero de 2008
-
Veo en tu sonrisa que sabés que la amo. Era inevitable. Casi como vos. Una desgracia, con suerte, sí, pero desgracia al fin.
Lo peor es que vos no sabés nada. Vos decís que la amás. Y quizá lo hagas, pero te falta algo...
¿Alguna vez la miraste? ¿Alguna vez escuchaste lo que te decía?
Yo sé. Yo sé demasiado...
Sé que es la aurora boreal en pleno verano.
Sé que todo lo que hace es la única opción.
Sé que es una mañana tranquila.
Sé que vive porque tiene que hacer que la vida sea algo hermoso.
Sé que hace que la vía láctea sea un pequeño error.
Sé que es un sueño extraño, que te rodea, pero se escapa...
Sé que nunca le vas a decir nada, proque es imposible que sientas esto. Pero espero, que habiendolo leido, se lo transmitas.
No con palabras, palabras que nuca te van a salir, pero con la mirada. Todo va a quedar grabado en tu mirada. Y cada vez que la veas le vas a decir, sin querer, que hay alguien que la ama, que alguien haría todo lo posible por ella. Que no está sola... Por lo menos que sepa eso, ya que intenta ignorar el hecho de que es amada...
Todo esto es un mensaje. Leelo.
Lo peor es que vos no sabés nada. Vos decís que la amás. Y quizá lo hagas, pero te falta algo...
¿Alguna vez la miraste? ¿Alguna vez escuchaste lo que te decía?
Yo sé. Yo sé demasiado...
Sé que es la aurora boreal en pleno verano.
Sé que todo lo que hace es la única opción.
Sé que es una mañana tranquila.
Sé que vive porque tiene que hacer que la vida sea algo hermoso.
Sé que hace que la vía láctea sea un pequeño error.
Sé que es un sueño extraño, que te rodea, pero se escapa...
Sé que nunca le vas a decir nada, proque es imposible que sientas esto. Pero espero, que habiendolo leido, se lo transmitas.
No con palabras, palabras que nuca te van a salir, pero con la mirada. Todo va a quedar grabado en tu mirada. Y cada vez que la veas le vas a decir, sin querer, que hay alguien que la ama, que alguien haría todo lo posible por ella. Que no está sola... Por lo menos que sepa eso, ya que intenta ignorar el hecho de que es amada...
Todo esto es un mensaje. Leelo.
viernes, 15 de febrero de 2008
-
Hay un pequeño paso entre vos y la eternidad. Nunca lo vas a dar. Te contentás con esperar algo, lo que sea.
Hay cosas que ya no puedo decir, y me contento con esperar algo, lo que sea.
Hoy fue otro ensayo del olvido. Fracasé, como fracaso siempre, y tus ojos siguen sobre mi cabeza.
Hoy fue otro olvido de la realidad. Me gustaría olvidar todo.
Y desaparecer.
Hay cosas que ya no puedo decir, y me contento con esperar algo, lo que sea.
Hoy fue otro ensayo del olvido. Fracasé, como fracaso siempre, y tus ojos siguen sobre mi cabeza.
Hoy fue otro olvido de la realidad. Me gustaría olvidar todo.
Y desaparecer.
lunes, 11 de febrero de 2008
-
writing
often it is the only
thing
between you and
impossibility.
no drink,
no woman's love,
no wealth
can
match it.
nothing can save
you
except
writing.
it keeps the walls
from
failing.
the hordes from
closing in.
it blasts the
darkness.
writing is the
ultimate
psychiatrist,
the kindliest
god of all the
gods.
writing stalks
death.
it knows no
quit.
and writing
laughs
at itself,
at pain.
it is the last
expectation,
the last
explanation.
that's
what it
is.
Pero, para hacer honor a la verdad, nada te salvó, Charlie, y ya te cansaste de alimentar gusanos.
often it is the only
thing
between you and
impossibility.
no drink,
no woman's love,
no wealth
can
match it.
nothing can save
you
except
writing.
it keeps the walls
from
failing.
the hordes from
closing in.
it blasts the
darkness.
writing is the
ultimate
psychiatrist,
the kindliest
god of all the
gods.
writing stalks
death.
it knows no
quit.
and writing
laughs
at itself,
at pain.
it is the last
expectation,
the last
explanation.
that's
what it
is.
Pero, para hacer honor a la verdad, nada te salvó, Charlie, y ya te cansaste de alimentar gusanos.
martes, 5 de febrero de 2008
-
Tengo un amigo.
Era salvaje, indómito y espontáneo. Ahora está domesticado, está perdiendo la escencia que lo hacía ser un ser único. Y casi lo envidio.
Nunca nada ni nadie me importó tanto como para cambiar. Las personas que lo hicieron (dos), despreciaron esa chance. Todo se reduce a lo mismo, quiero ser cambiado, y no se puede.
You're te only tool for reagge music, nadie lee este blog, y está bien así.
Era salvaje, indómito y espontáneo. Ahora está domesticado, está perdiendo la escencia que lo hacía ser un ser único. Y casi lo envidio.
Nunca nada ni nadie me importó tanto como para cambiar. Las personas que lo hicieron (dos), despreciaron esa chance. Todo se reduce a lo mismo, quiero ser cambiado, y no se puede.
You're te only tool for reagge music, nadie lee este blog, y está bien así.
lunes, 4 de febrero de 2008
-
El alcohol no soluciona ninguno de mis problemas, pero tampoco lo hace la leche. Ni vos, ni tu cuerpo desnudo, ni tu aparente empatía, ni tu reciente alejamiento, ni el jugo de naranja, ni las películas europeas, ni mis grandes amigos, ni mi familia, ni el saber qué mierda era Caldea, ni Borges, ni Adam Sandler, ni la ropa nueva, ni la droga, ni el salir, ni el queadrse, ni el estar cerca, o lejos, o pretender que no me importa lo que hagas, o esos ojos, o las mentiras, o las tiras, o los rulos o el pelo lacio, o la boca roja o la boca azul, ni la suerte, ni la muerte, ni un soneto o el verso libre, ni saltar ni hablar, ni mover mi lengua en tu honor, ni el pretender que no me doy por aludido.
Nada solcuciona mis problemas, pero no querer tratar es demasiado.
Nada solcuciona mis problemas, pero no querer tratar es demasiado.
viernes, 1 de febrero de 2008
-
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
the flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
Mais dans tes yeux entrouverts
Deux petites vagues sont restées
Démons et merveilles
Vents et marées
Deux petites vagues pour me noyer.
Quizá soy yo el que está desapareciendo.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
the flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
Mais dans tes yeux entrouverts
Deux petites vagues sont restées
Démons et merveilles
Vents et marées
Deux petites vagues pour me noyer.
Quizá soy yo el que está desapareciendo.
jueves, 31 de enero de 2008
-
Estamos perdidos.
Tenemos todo lo que posiblemente podamos querer, y no nos alcanza. ¿Qué queremos? Esos ojos, mirandonos como nos miraan...
Es tan difícil.
Es tan difícil.
La única solución se nos escaa en la sinterminables vueltas que da el cuarto, y queremos una escalera al cielo y no la encontramos, porque estamos bloqueados, y no nos dejan subir, y queremos tanto más de lo que no s está permitido.
Agosto, agostoooooooo, julio, viracocha nos mira, ¿y en dónde terminamos? ¿Nos movimos? ¿Qué somos?
Odi et amo, quare id faciat? No lo sé, pero lo hago, y me destruye.
Tenemos todo lo que posiblemente podamos querer, y no nos alcanza. ¿Qué queremos? Esos ojos, mirandonos como nos miraan...
Es tan difícil.
Es tan difícil.
La única solución se nos escaa en la sinterminables vueltas que da el cuarto, y queremos una escalera al cielo y no la encontramos, porque estamos bloqueados, y no nos dejan subir, y queremos tanto más de lo que no s está permitido.
Agosto, agostoooooooo, julio, viracocha nos mira, ¿y en dónde terminamos? ¿Nos movimos? ¿Qué somos?
Odi et amo, quare id faciat? No lo sé, pero lo hago, y me destruye.
martes, 29 de enero de 2008
-
Entonces, si tuviesemos una biblioteca enorme, nadie la leería, y yadda yadda yadda, pero cuando era chico, bleagh blurp flog plat...
Cuando todo se acabe y solo haya ... vas a ... Y todo es mentira y eso.
Cuando todo se acabe y solo haya ... vas a ... Y todo es mentira y eso.
lunes, 28 de enero de 2008
-
Agosto.
Agosto.
Agoooooostooooooooooooo.
Pero hoy ha comenzado nuestro otoño
y hace frío
Hoy empiezo a quererte un poco menos,
hoy dejas de dolerme y no estoy triste.
Dudo que te tenga que dar las gracias por darme otras lecturas para bajonearme, Cielo. Igual, te dije que te iba a dedicar una entrada y aquí tenés.
Ojalá que un terremoto nos lleve a todos a la mierda.
Agosto.
Agoooooostooooooooooooo.
Pero hoy ha comenzado nuestro otoño
y hace frío
Hoy empiezo a quererte un poco menos,
hoy dejas de dolerme y no estoy triste.
Dudo que te tenga que dar las gracias por darme otras lecturas para bajonearme, Cielo. Igual, te dije que te iba a dedicar una entrada y aquí tenés.
Ojalá que un terremoto nos lleve a todos a la mierda.
viernes, 25 de enero de 2008
-
Hay una canción, que ruega algo medio imposible, y se codea con el color negro. Pregunta por qué una mujer no va a ser la estrella brillante en su cielo. Metáforas baratas mediantes, porque no, porque siempre tienen algo mejor que hacer antes que estar con uno (o con vos, pequeño niño grunge de la canción), y porque te la pasás quejandote todo el día de como es que no te quieren si sos tan bueno.
My bitter hands chafe beneath the sky. No sé que significa esa frase, pero es parte del famos "Sólo sé que no se nada (sciant se homine esse)". O what was everything. Leí una entrada en un blog que me hizo llorar, y su autora no lo sabe, pero ya se lo voy a contar, y se va a perder la magia. La preacria magia de los blogs quei intentan que alguien los lea y siempre terminan el lo mismo.
A veces pienso que creo estos escapes para meter frases en otros idiomas. Ego puto in orto meo, absentes adsunt, jaire maria, ke jaritomene, io sonno troppo.. ¿tristissimo? Las venas se me reflejan en las sombras, pienso que podría ser peor.
Why, why can it be mine. Siempre hay cielos que lo esperan a uno, ¿qué tanto rojo tendrá el mío?
My bitter hands chafe beneath the sky. No sé que significa esa frase, pero es parte del famos "Sólo sé que no se nada (sciant se homine esse)". O what was everything. Leí una entrada en un blog que me hizo llorar, y su autora no lo sabe, pero ya se lo voy a contar, y se va a perder la magia. La preacria magia de los blogs quei intentan que alguien los lea y siempre terminan el lo mismo.
A veces pienso que creo estos escapes para meter frases en otros idiomas. Ego puto in orto meo, absentes adsunt, jaire maria, ke jaritomene, io sonno troppo.. ¿tristissimo? Las venas se me reflejan en las sombras, pienso que podría ser peor.
Why, why can it be mine. Siempre hay cielos que lo esperan a uno, ¿qué tanto rojo tendrá el mío?
jueves, 24 de enero de 2008
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